Всё произошло совсем недавно, но даже сейчас, вспоминая эту историю, я чувствую, как щемит сердце. Это рассказ не просто о любви, а о том, как судьба способна подарить встречу там, где её уже никто не ждёт. История моей бабушки, Пелагеи Фёдоровны, которой минувшей осенью исполнилось 77 лет.
Да, вы не ослышались — в свои годы она снова вышла замуж. Её избранник, Геннадий Петрович, на два года старше. Познакомились они… на погосте. Странно? Быть может. Но разве судьба спрашивает, где нам суждено встретить того, кто перевернёт всю жизнь?
После смерти деда, Сергея Михайловича, прошло одиннадцать лет, и бабушка привыкла навещать его могилу: поправляла цветы, протирала памятник, тихо беседовала. Это стало частью её дней. И вот однажды она заметила седого мужчину, который так же аккуратно ухаживал за соседней могилой. Он приходил часто, молча стоял, будто беседуя с кем-то незримым.
Сначала обменивались лишь кивками, потом — короткими «добрый день». Постепенно завязались разговоры — о том, как быстротечно время, о былом, о утратах. Оказалось, жена Геннадия Петровича ушла из жизни двенадцать лет назад. Дети жили далеко, в Новосибирске, навещали редко. Эти встречи стали для него отрадой, как и для бабушки.
Так зародилась их «погостовская дружба», как шутила Пелагея Фёдоровна. Потом он начал провожать её домой. Шли не спеша, вспоминали молодость, смеялись над забытыми мелочами. А однажды он вдруг остановился и сказал: «Полюшенька, а не надоело нам одним-то?»
Она улыбнулась, и больше слов не потребовалось.
Свадьбу сыграли тихую, почти домашнюю. За столом собрались лишь ближайшие: я, мать с отцом, пара старых подруг да тётя Клава с пятого этажа. Вина не было — Геннадий Петрович не пил вовсе. Подняв стакан с квасом, он вдруг замер, глядя на бабушку. В избе стало тихо.
«Полюшка… — прошептал он. — Ты меня не признала?»
Мы переглянулись. Бабушка задрожала, потом кивнула.
«Признала… Генна. Давно признала…»
Оказалось, это не первая их свадьба. Пятьдесят девять лет назад они уже были обвенчаны. Ей — восемнадцать, ему — двадцать. Прожили вместе считанные месяцы: он казался ей слишком строгим, она ему — легкомысленной. Разошлись быстро, будто не было ничего.
Каждый прожил свою жизнь, вырастил детей, хоронил близких. Но судьба распорядилась иначе. Через годы утрат и одиноких вечеров они нашли друг друга. Не по газетным объявлениям, не через свах, а там, где редко что-то начинается — среди могил.
Теперь бабушка будто помолодела. Надевает наряды, печёт блины по утрам, а Геннадий Петрович чинит крыльцо, колет дрова и читает ей «Известия» перед сном. Они снова учатся быть счастливыми.
Глядя на них, я верю: любовь не умирает. Она может затаиться, уйти в тень, но если ей суждено — вернётся. Даже если путь её лежит через погост.
Не спорьте с судьбой. Её пути — тернистее наших расчётов.
