Когда я женился на Светлане, мне казалось, что мне невероятно повезло с тёщей. Она не лезла в наши дела, не читала нотаций и не сыпала советами, как это часто делают свекрови. Более того, она прекрасно готовила, всегда была вежлива и иногда даже забавно рассуждала о жизни по-старинке. Казалось бы — идеал. Но, как говорится, нет худа без добра…
Сначала всё было замечательно. Мы жили отдельно, навещали её по выходным, пили чай с ватрушками, слушали её истории о молодости. Всё шло своим чередом, пока у нас со Светой не родился сын — Артём. Вот тогда и началось. Сначала бабушка стала приезжать раз в неделю. Потом — через день. А потом и вовсе переехала к нам.
Конечно, мы проместили — неудобно же сказать. В конце концов, помощь лишней не бывает, особенно с маленьким ребёнком. Света выходила на работу, а мама тут как тут — щи на плите, полы вымыты, бельё поглажено, внук накормлен и доволен. Казалось бы — рай. Но этот рай быстро превратился в невыносимую рутину. Потому что тёща, не спрашивая, задерживалась на неделю, затем на две. Потом съездила «за вещами» — и опять у нас.
Она вела себя, как полноправная хозяйка: переставляла мебель, прятала мою любимую кружку, пекла блины, когда я хотел просто яичницу. Мы перестали чувствовать себя хозяевами в собственной квартире. Я осторожно намекал жене: может, маме стоит немного пожить у себя? Но Света отмахивалась: «Ей же одной скучно, ну что тебе стоит потерпеть?»
И я терпел. Пока случай не подсказал мне идеальный выход.
Артёму тогда было два года. Однажды перед сном он подошёл ко мне и прошептал: «Пап, в темноте живёт Бука…» Я, как мог, успокоил его. «Сынок, если страно — засмейся. Бука боится смешных мальчиков. Ты смеёшься — а она убегает!» — сказал я, не особенно задумываясь. Артём кивнул и пошёл спать.
Пару ночей спустя, в три часа утра, я услышал, как сын идёт по коридору… и хохотёт. Громко. Жутко. Искренне. Смех разносился по всей квартире. Я едва не свалился с кровати, но понял — он идёт в туалет, «прогоняет» Буку. На следующую ночь — та же история. И так — день за днём. Нам, взрослым, было даже смешно. Но только не тёще.
Через несколько дней она подошла ко мне, вся на нервах, и заявила:
— Я больше не могу ночевать здесь! Тут какая-то нечисть! Ребёнок хохочет по ночам, будто в него вселилось что-то! Мне не по себе! Я поеду домой. А если приеду — то только днём. И только если вы квартиру освятите.
Слово «батюшка» она, конечно, не произнесла, но намёк был понятен. Я кивнул. Жена развела руками — «ну что поделаешь». А я, пряча улыбку, пошёл варить чай. В одиночестве. На своей кухне. В своей любимой кружке.
С тех пор прошло два года. Тёща приезжает только днём — привезти пироги, посидеть с Артёмом, поболтать со Светой. Но к вечеру неизменно уезжает. Чётко. Без намёков задержка. Порой, правда, жалуется, что скучно одной. Но я тут же вспоминаю про Буку — и всё встаёт на свои места.
Мораль? Даже самые добрые люди могут перейти границы. Важно вовремя их обозначить. И для этого не нужны ссоры или скандалы — иногда хватит капельки… выдумки.
