Кулинарный фронт: битва со свекровью
Моя тихая жизнь в маленьком городке под Казанью превратилась в настоящий сериал про кулинарные войны. Виновница — свекровь, которая уверена, что я хозяйка никудышная. Её бесконечные замечания про мою стряпню доводят меня до белого каления. Каждый её визит — это новый акт драмы с упрёками, которые выбивают из колеи. Я уже на грани, и мой гнев вот-вот рванёт, как перегретый чайник.
Свекровь, Галина Степановна, свято верит, что я не умею обращаться с плитой. Особенно её бесит моя привычка готовить впрок. «Что это за жизнь — три дня один и тот же суп?! — фыркает она. — Неужели нельзя каждый день варить свежее?» Галина Степановна — повар со стажем, её пироги — мечта любого гурмана. А я? Я просто не фанат готовки. Для меня главное — чтоб было съедобно, быстро и без лишних заморочек. Если муж не голоден — я счастлива.
В будни у меня стандартное меню: щи, гречка с котлетами, макароны по-флотски. Муж, Слава, не жалуется — ему и так сойдёт. Зато по выходным он превращается в шеф-повара: творит на кухне кулинарные шедевры, тратя полдня и оставляя после себя бардак, будто там пронеслось торнадо. Я не против его кулинарных экспериментов, но после работы у меня сил только на то, чтоб упасть лицом в подушку. Слава это понимает, но Галина Степановна — увы.
Каждый её визит — как экзамен. Открывает холодильник и морщится: «Опять вчерашняя картошка? Да разве сложно с утра мясо разморозить, а вечером супчик сварить? Это же минутное дело!» На словах — легко. А на деле после восьми часов в офисе я мечтаю только о диване и тишине. Слава меня жалеет и не требует ресторанного меню, но свекровь сжалиться не способна.
Недавно у нас родился сын, Витя. Жизнь стала ещё веселее. Малыш ночами не спит, я хожу как зомби, держусь на кофе и силе воли. Порой на готовку просто нет времени, и Славе самому приходится лепить пельмени. А когда Галина Степановна видит в холодильнике вчерашние макароны или бутерброд с колбасой, начинается спектакль: «У моего сына скоро язва будет! Он просто молчит, чтоб тебя не расстраивать!» Её слова — как удар под дых. Зачем она приходит? Чтоб подлить масла в огонь?
Она ни разу не предложила помочь, хотя видит, что я еле на ногах стояю. Недавно у Вити полезли зубки, и я неделю не спала, качая его на руках. В один из таких дней явилась Галина Степановна. Без церемоний распахнула холодильник, понюхала кастрюлю с гречкой и скривилась: «Это ещё с прошлой недели?» — «Не знаю, Слава варил», — пробормотала я. «Ну конечно! — взорвалась она. — Он целый день на работе пашет, а ты дома сидишь и даже поесть ему нормально не можешь! Мой муж никогда ложку в руку не брал!»
Внутри у меня закипело. Её слова били по самому больному. Я — плохая жена, никудышная мать, безрукая кухарка. Слёзы подступили, но я сдержалась. Вечером я выдала Славе ультиматум: «Или твоя мать перестаёт устраивать тут проверки, или я больше дверь не открываю. Хватит!» Голос дрожал — я боялась, что если сорвусь, то наговорю такого, что потом не склеишь.
По ночам я ворочаюсь, вспоминая её упрёки. Как в начале брака пыталась угодить, улыбалась, когда она язвила про мои котлеты. Но её неприязнь только росла. Я чувствую, что мы на грани. Если Слава не поставит мать на место, наш брак может треснуть. Я не хочу войны, но и терпеть её придирки больше не могу. Надеюсь, она наконец услышит сына. Иначе — берегитесь, мой гнев, копившийся годами, рванёт, как шампанское после встряски.
Сижу в тишине нашей хрущёвки, смотрю на спящего Витю и думаю: за что мне это? Я старалась быть хорошей женой и матерью, а свекровь превратила мою жизнь в ток-шоу «Кухня по-родственному». Её слова режут, как нож, и каждый её визит — новый сезон моего терпения. Хочется верить, что когда-нибудь она отстанет. Но боюсь, этого не случится. Выдержу ли я? Или мой брак лопнет, как пересоленный суп под её ядовитым прищуром?
