С самого детства меня растили, словно принцессу из сказки. Всё самое лучшее — для меня. Престижные школы, частные учителя, путешествия по Европе. Мама твердила: «Ты заслуживаешь только самого лучшего, не опускайся до серости». Папа лишь молча кивал — я была его единственной дочерью. Но когда дело дошло до личного счастья, судьба сыграла со мной злую шутку.
Своего «принца» я встретила не с первого раза. Было много разбитых сердец, пустых обещаний, мимолётных увлечений. А потом появился Дмитрий. Казалось, вот он — идеал. Галантный, внимательный, обходительный. Дарил цветы просто так, читал Есенина шёпотом на ухо, целовал мои руки, будто они были сделаны из фарфора. Подруги закатывали глаза от зависти. Все, кроме Лены.
— Ты уверена, что он любит тебя, а не твоего отца и его заводы? — скептически спрашивала она.
Я лишь отмахивалась. Я верила Диме, как себе самой. Любила до дрожи, до боли, до безумия. Свадьба была скромной, без пафоса — только близкие. Родители подарили нам квартиру в центре Москвы, с видом на Кремль. А Дмитрий, благодаря связям отца, быстро стал правой рукой в семейном бизнесе. Хотя трудился он честно — даже папа признавал, что зять толковый.
Мы были идеальной парой. Так считали все. Через несколько лет заговорили о детях. Родители ждали внуков. Мы с Димой решили — время пришло. Но беременность не наступала. Месяцы превратились в годы. Анализы, врачи, слёзы. Диагноз был неутешительным — проблема во мне. Гормоны, процедуры, ЭКО. Неудача за неудачей. Я становилась злее, закрытее, отчаяннее. А Дмитрий… Дмитрий был рядом. Или мне просто хотелось верить.
Накануне моего тридцатилетия родители устроили праздник — ресторан, гости, шампанское. Хотели, чтобы я снова засмеялась. Я изображала радость, хотя внутри была пустота. В разгар вечера зазвонил телефон. Я вышла в холл. В зале гремела музыка, а в трубке — женский голос. Чужой. Спокойный.
— Извините за беспокойство, — сказала она. — Я понимаю, как вам сейчас тяжело. Но у меня с Дмитрием отношения. И я жду от него ребёнка. Он говорил, что у вас не получается. Пожалуйста, будьте мудрой. Ему нужен наследник. Моему ребёнку нужен отец.
Я слушала и не чувствовала собственного дыхания. В висках стучало. Стены дрожали. Хотелось кричать, бить посуду, провалиться сквозь землю. Теперь я знала, где он пропадал все эти вечера, когда говорил о командировках, встречах с друзьями, больной матери.
Я вытерла слёты, глубоко вдохнула и вернулась за стол. Улыбалась. Смех давил горло, глаза пекли, но я держалась. Когда гости разошлись, остались только родители. Тогда я сказала:
— Пап, мам… Дима мне изменил. И та женщина беременна.
В комнате повисла гробовая тишина. Отец медленно поднялся, подошёл к зятю и прохрипел:
— Ты мне больше не семья. Убирайся.
Мама увезла меня к себе. Хотела остаться, но я попросила оставить меня одну. Ночью Дима вернулся. Стоял в прихожей, как провинившийся пёс. Умолял простить. Клялся, что не любит её. Что это ошибка. Что она его заворожила. Я молчала. Разрешила переночевать. Не из жалости — просто не было сил выгонять.
Утром он снова просил. Умолял поговорить с отцом, убедить его, что всё наладится. Я смотрела на него и не узнавала. Любовь умерла. Вместе с доверием.
Он ушёл. Та женщина, по его словам, уже на восьмом месяце. Не знаю, правда ли это или игра. Но знаю одно — ребёнка, о котором я мечтала, у меня так и нет. А у него — будет. Но не от меня.
Теперь передо мной выбор: отпустить или цепляться? Но за что цепляться, если он предал? Жить без него страшно. Но жить с ним — уже невозможно.
