**Дневник. «Я пришла сказать, что у меня другой»: как одно сомнение убило пять лет любви**
Мы встретились с Артёмом случайно — на пляже в Сочи, где знойное солнце перемешивалось с солёным бризом и запахом жареной кукурузы. Я — высокая, с пышными каштановыми волосами и лёгким румянцем на щеках. Он подошёл, завязался разговор, и с тех пор мы больше не расставались. Отпуск закончился, а наша история — только началась.
Артём жил в Ростове. Пять лет мы виделись по выходным: будни — работа, домашние хлопоты, а суббота и воскресенье — его домик в станице, яблони в саду, самовар с чаем и пирожки из местной пекарни. Я часто приезжала к нему — там было спокойнее, чем в моей тесной московской квартире с сыном. Он жил один, в родительской хрущёвке. Был официально женат, но говорил: «Разведусь, если будешь рядом». Я поверила. И он развёлся. Ради меня.
Шли годы. Сын женился, съехал. Осталась одна. Будни стали длинными и пустыми, а спасением были только поездки к Артёму — сад, полный яблок, тишина, чай на крыльце под старым тополем.
В тот вечер всё шло как обычно. Тёплый закат, нарезанные яблоки в миске, свежий бородинский хлеб, смех. И вдруг — звонок. Артём ответил. Сначала я не придала значения, но разговор затянулся. Десять минут. Двадцать. Час.
Я узнала голос. Его бывшая.
Мысли понеслись вихрем. Они живут в одном городе… У них общий сын… А вдруг он всё это время не просто звонил из-за ребёнка? Может, они встречались? Гуляли?
Не выдержала. Когда он положил трубку, высказала всё. Упреки, обиды, ревность — всё, что копилось годами. Артём молчал. Потом резко встал, стул грохнул на пол.
— Уезжай, — пробормонил он и вышел.
Я в полуобморочном состоянии собрала вещи, но поехала не на вокзал, а к нему домой. У меня были ключи. Прибралась, сварила борщ. Он вернулся под утро. Молчал. Даже не кивнул. Я осталась. Три дня пыталась заговорить, угодить, вернуть тепло. Он отстранялся. Не выгонял, но и не подпускал.
В тот раз я уехала. Но в следующую субботу снова стояла на его пороге.
Он открыл дверь.
— Привет, Тёма. Я пришла сказать… У меня другой. Вдовец. Пока не знаю, что из этого выйдет. Но… будь счастлив.
И повернулась к лифту.
Он так и не закрыл дверь. Стоял, будто вкопанный. Не верил. Та, ради которой он когда-то сжёг мосты, теперь уходила сама, оставляя его в той же пустоте, что была до неё.
Вот и всё. Даже самая крепкая любовь может разбиться о одно сомнение, один недоговорённый взгляд. Потому что прошлое — как чемодан без ручки: если тащишь его с собой, рано или поздно оно разорвётся — и рассыплет осколки по всему, что было дорого.
