У него обнаружился второй телефон… Но правда оказалась совсем не такой, как я думала.
Мы с Артёмом прожили вместе больше десяти лет. Казалось бы, за столько времени люди должны стать родными, понимать друг друга с полуслова. Но в последние месяцы я чувствовала, будто между нами выросла незримая стена. Он отдалялся, замыкался. Я убеждала себя, что это просто работа, усталость, что первоначальная страсть со временем притупляется. Но всё равно было горько. Вместе мы прошли через столько: переезды, денежные трудности, болезни родителей, воспитание дочки… Разве это не должно было нас сблизить?
Как-то вечером, разбирая вещи в шкафу, я наткнулась на старую куртку мужа, которую он не носил уже года два. Из внутреннего кармана выскользнул телефон. Небольшой, потрёпанный, но заряженный, на беззвучном режиме. Странно. Устройство явно использовалось, хотя Артём никогда о нём не говорил.
Первой мыслью было вернуть его на место и сделать вид, что ничего не произошло. Но любопытство победило. Я не искала повода для скандала, но тайны в семье — как мина замедленного действия.
Открыла меню. Не было ни звонков, ни исходящих сообщений. Только входящие. И тут сердце ёкнуло. Первое, что бросилось в глаза:
*«Опять мы поругались… Но ты же знаешь, как я тебя люблю. До вечера.»*
Другое:
*«Ты злишься? Я не хотела. Просто вымоталась. Уже иду за продуктами, не сердись.»*
И третье:
*«Не надо было кричать. Мне обидно. Но всё равно целую.»*
Я застыла. Эти слова будто… от мужчины? Нет, скорее, обращены к женщине. Листаю дальше. Все сообщения — нежные, обиженные, страстные. И ни одного ответа.
Дрожали руки, в груди колотилось. Неужели у него… другой мужчина? Или женщина так подписывается? Или он сам себе пишет? Непонимание только усиливало ужас.
Дошла до самого первого сообщения. Оно начиналось так:
*«Я не умею говорить. Рядом с тобой — теряю дар речи. Легче писать. Это мой тайный дневник о тебе. Этот телефон — как молчаливый друг. Буду записывать сюда всё, что чувствую. Иногда ты меня не понимаешь, но я люблю тебя. Только тебя. И если когда-нибудь найдёшь его, знай — здесь только ты.»*
Я опустилась на кровать и расплакалась. Это было обо мне. Все эти годы он вёл… дневник. Описывал наши ссоры, свои переживания, то, что не решался сказать вслух. Записи тянулись почти на два года. Он пытался спасти наши отношения, как умел. Молчал — но писал.
Когда вечером он вернулся с работы, я не стала молчать. Просто протянула телефон со словами: «Я нашла.» Он не испугался, не оправдывался. Только вздохнул, сел рядом и обнял. Мы молчали очень долго.
Потом придумали: завели общую почту. Туда писали всё, что не могли сказать в лицо. Чувства, обиды, желания. Читали по очереди. А потом обсуждали. И крепко держались за руки.
Так мы спасли наш брак. И, как ни странно, я снова влюбилась в Артёма. В того самого парня, с которым когда-то начинала с чистого листа. В человека, который нашёл свой тихий способ любить.
