«Ты больше не мать»: как дочь отвергла женщину, которая отдала за неё жизнь
Когда я родила Алину, мне едва исполнилось двадцать. Совсем юная, доверчивая, безумно влюблённая в её отца. Он ушёл, когда дочери не было и года — просто собрал вещи и исчез. Сказал, что не готов, что жизнь впереди. Я осталась одна — без поддержки, без семьи: мама умерла рано, а отец нас бросил ещё в детстве.
Я работала на двух работах, ютилась в хрущёвке на окраине Москвы, а Алина постоянно болела. Я таскала её по врачам, часами стояла в очередях, порой засыпала на скамейке в поликлинике. У меня не было времени на себя. Всё — для неё. Купить платье — значит не хватить денег на лекарства. Сходить на свидание — оставить её с чужими, а я никому не доверяла.
Алина росла умницей. В школе была круглой отличницей. Я выбивала деньги на репетиторов, дополнительные курсы, кружки. Плакала в подушку, когда у неё что-то не получалось. Радовалась её поступлению в медицинский больше, чем она сама.
А потом всё изменилось.
На втором курсе у неё появился парень — Артём. Старше на десять лет, разведённый, с ребёнком. Я была в шоке.
— Алина, ты уверена? Он тебе не пара.
— Не лезь в мою жизнь! Я уже не ребёнок! — крикнула она тогда.
С каждым месяцем она отдалялась всё сильнее. Артёма она боготворила. У него всегда были «виноваты другие». Бывшая жена — стерва. Работа — не ценит. Люди — завистники. А я — злая мать, которая всю жизнь её подавляла. Так он ей и внушал.
Я молчала. Но однажды не выдержала:
— Он тобой пользуется. Давит на тебя. Это не любовь.
— Ты просто завидуешь! У тебя никогда не было такого мужчины, вот и злишься!
Мне было больно.
Через год она сообщила: они женятся. И переезжают в его квартиру.
Я помогла собрать вещи, купила ей одеяло, посуду. А на прощание Алина даже не обняла меня.
— Не притворяйся, что тебе тяжело. Ты всегда хотела, чтобы я ушла, — прошептала она.
И ушла.
После свадьбы я видела её редко. Звонила сама. Писала. Но ответы становились короче. Потом она заблокировала мой номер.
От подруги я узнала: Артём окончательно убедил её — я, якобы, «токсичная», испортила ей детство, и из-за меня она не умеет быть счастливой.
Прошло два года. Я случайно увидела её в магазине. Она была с ним. Усталая, потухший взгляд, нервные движения.
— Алина, дочка… — сделала шаг к ней.
— Не подходи, — она отстранилась. — Ты мне больше не мать.
И ушла.
Я стояла между полок с гречкой и чувствовала, как дрожит всё тело. Как годы — ночные дежурства, больницы, слёзы, недоеденные обеды — растворяются в пустоте. Как меня вырвали из её жизни, как ненужную страницу из тетради.
Я не знаю, вернётся ли она. Вспомнит ли, как я сидела у её кровати во время температуры. Как отказывала себе во всём, чтобы купить ей учебники. Как жила только ради её будущего.
Но я знаю одно: я её мать. И даже если она это отрицает — правда не изменится. И я всё равно буду любить. Даже оттуда, где уже не больно.
