**Поздний звонок**
Артём вышел из офиса. Низкое серое небо давило на город, словно тяжёлая крышка. Только золотые купола церкви Петpa и Павла упрямо тянулись ввысь, пронзая хмурую пелену.
Мелкий дождь колол лицо, пока он шёл к машине. В салоне «Лады» слабо пахло ароматизатором «Сосна». Артём положил ладони на руль, на секунду закрыл глаза — хотя бы не придётся толкаться в маршрутке.
Повернул ключ — из динамиков хлынула назойливая попса. Убавил громкость. «Домой!» — мысленно скомандовал себе и выехал на проспект. Пальцы отстукивали ритм по рулю.
Пятница. А по пятницам — клуб, разрядка после рабочей недели. Что ещё делать холостому парню без ипотеки и обязательств?
Квартира встретила тишиной. Шкаф в прихожей был распахнут. В груди кольнуло. Скинул ботинки, в носках прошёл в комнату. Между его рубашками болтались пустые вешалки — там раньше висели Светкины платья.
Ушла. Последнее время они ругались, но быстро мирились. Она звонила днём, сказала, что вечером не пойдёт. Его отвлекли, потом он забирал машину… «Обиделась, что не перезвонил? Из-за этого не бросают. Нет, она специально оставила дверцу открытой — чтобы я сразу утонул в этой пустоте. По сценарию должна быть записка: «Всё кончено»». Осмотрел комнату.
Они жили вместе полгода. Светка ему нравилась: симпатичная, весёлая, в меру вредная. Значит, это он её не устроил. В последнее мере она всё чаще заговаривала про свадьбу, про отпуск в Сочи… Он отшучивался. Ясно. Не дождалась и ушла. Надеется, что он начнёт звонить, умолять…
Артём понял: именно это он сейчас и хочет сделать. Набрал её номер — телефон выключен. Швырнул трубку на диван.
Представил Светку: стоит на одной ноге у раковины, чистит картошку… Захотелось, чтобы она вернулась. Прошлёпал на кухню. В раковине — грязная посуда. Рядом пустая бутылка вина, оставшаяся с вечеринки. «Значит, допила — переживала». Это обрадовало. Вымыл тарелки, бутылку воткнул в переполненное ведро.
Светка терпеть не могла грязную посуду. Оставила специально, для воспитания. Чтобы он прочувствовал: теперь сам выбрасывай мусор, сам мой кружки… Актриса! За это он её и любил. Хотя о любви говорил только в начале.
Заметила записку на холодильнике: «Ухожу. Не уверена, что у нас есть будущее». Ни объяснений, ни подписи.
А он уже присмотрел колечко. Ждал только зарплаты, чтобы купить, и подходящего момента — встать на колено при всех, сделать всё красиво…
— Если ушла девушка, то это к лучшему, — пропел он, перефразируя старую песню.
В тишине кухни это звучало фальшиво. «Вернётся. Я тоже гордый. Не буду звонить. Пусть помучается». Взял ведро, пошёл выносить мусор.
Вернулся — в прихожей звенит телефон. Кинулся к дивану. Незнакомый номер. Вдруг это Светка?
— Да? — ответил.
— Дима, привет. — Артём обрадовался: думал, Светка. — Это я, Настя. Долго не решалась… Ты мне ничего не обещал, но я не знаю… — шёпот в трубке.
— Кто? Какая Настя? — он даже не заметил, что его назвали Димой.
— Ты не помнишь меня? Тогда прости. — Отключилась.
— Чёрт знает что…
Увидел грязные следы на ковре — выругался. Телефон снова зазвонил.
— Дима, я хотела сказать…
— Я не Дима. Меня зовут Артём. Ошибка.
— Ты врал? Ты сам дал мне номер! — и она продиктовала его цифры.
— Не врал. Двадцать шесть лет меня зовут Артём. И номер я тебе не давал.
— Я зря позвонила…
— Нет уж, не вешай трубку. Говори, чего надо! Но она снова исчезла.
«Больше не отвечать». Выключил звук, но телефон не стал убирать. Вдруг Светка передумает… Не успел дочитать мысль — мобильник завибрировал.
— Настя! Говори, что тебе нужно?
— Прости… — в трубке вздох, потом — плеск воды. — Я… сама… Ты не виноват…
— В чём?! — крикнул он, но связь прервалась.
Голос звучал странно — слабо, будто сквозь сон. А этот плеск… «Ты не виноват». Так говорят перед… «Господи, что там?»
Набрал номер друга. Серёга — известный бабник, менял девушек, как перчатки.
— Ну что, присоединяешься? Тут уже вовсю гульба! — Серёга орал, заглушая музыку.
— Ты дал какой-то Насте мой номер?
— Не помню. Да забей! — музыка стихла, видимо, вышел. — Ну, была одна… пару раз заскочил к ней…
— Где? Адрес! — крикнул Артём.
— Решил Светке изменить? Давно пора… — хохотнул Серёга.
— С ней что-то не так! Где она живёт?!
— Улица Ленина, кажется. Новая высотка, а рядом пятиэтажка. Там.
— Квартира?
— Второй этаж, напротив лестницы.
— Вали туда на такси! Быстрее!
Мокрый асфальт блестел под фарами. В пятницу улицы пусты. Артём приехал быстро. Высотка торчала среди старых домов, как мухомор среди поганок. «Пятиэтажка перед ней».
Вышел, осмотрел дом. На втором этаже светилось одно окно. Подошёл к подъезду. «Чёрт, домофон». Дёрнул ручку — дверь открылась.
Взбежал на второй этаж, нажал звонок. Тишина. Дверь была приоткрыта. «Надо лезть?» Но он уже вошёл.
— Настя! — крикнул в пустоту.
Сбоку — свет из ванной. Постучал, вошёл.
Девушка лежала в воде. Рука свесилась через край — это не дало ей полностью уйти под красную воду. Телефон выпал из пальцев. Набрал «скорую». Пока ждал, разглядел: на запястьях нет порезов.
— Что это? — за спиной голос. В дверях стоял Серёга.
— Ты мне объясни! Она звонила мне, думая, что это ты!
— Да брось! Если бы я женился на всех, кого*Она открыла глаза, слабо улыбнулась, и в этот момент Артём понял, что его жизнь уже никогда не будет прежней.*