Одна женщина по имени Анастасия Петровна влюбилась в мужчину. Сердце её трепетало, взгляд затуманивался — ей казалось, что это и есть любовь.
Но мужчина, Артём Сергеевич, оставался равнодушен. Хотя она делала всё, чтобы привлечь его внимание: кокетливо смеялась, заводила разговоры, улыбалась так, чтобы зацепить, даже кофточку нарочно расстёгивала… А толку — ноль.
И вот Артём стал ухаживать за другой — за Верой Ивановной, простой женщиной постарше, далеко не первой красавицей. Зато он часами болтал с ней, приносил кофе, провожал до метро, а потом и вовсе стал подвозить на своей «Ладе». Вера даже прав не имела!
Как же так? Ведь Анастасия куда моложе и симпатичнее! Но Артём смотрел только на ту, которая, казалось бы, не тянула даже на роль второй скрипки.
А дело вот в чём. Анастасия не знала о нём почти ничего. Ну да, холостой, зарплата в «Газпроме», костюм от «Bosco», машина не хухры-мухры… Но что он любит? Чем живёт? Какие книги читает? О чём мечтает? Её это не волновало.
Её волновал он сам — красивый, желанный, такой, за которого хочется выйти замуж.
А о чём он может говорить с этой Верой? Переписываются, звонят, сидят в машине и разговаривают… Разве это любовь?
А любовь — это и есть разговоры. Когда ты слышишь человека даже в его молчании. Когда смеёшься над его шуткой, ещё не дослушав. Когда знаешь, что он любит на завтрак, как у него болела спина после дачи, помнит ли он старый мультик про «Ну, погоди!».
«Ты шапку надел?»
«Как там твоя мама после больницы?»
«Смотри, у меня фиалка зацвела — первый раз за пять лет! Ты же у нас главный цветовод, помнишь, как кактус у тебя расцвёл?»
Для постороннего это пустая болтовня. А для двоих — язык любви.
Анастасия же любила не его, а своё чувство. Аппетит. Желание заполучить красивую машину, статус, мужа, который будет её украшением.
Но нельзя назвать своим то, чего ты не понимаешь. Картина, в которой ты видишь только краски, а не душу. Стихи, которые для тебя просто набор слов. И человек, которого ты не хочешь знать, не станет твоим, даже если ты расстегнёшь все пуговицы на свете.
Можно любить лебедя. Можно кормить его, любоваться им… А можно зажарить с яблоками, как царь Иван Грозный, съесть и удивиться: где же лебедь? Осталась только косточка да чувство пустоты.
Так и с любовью. Если в ней только желание обладать — в конце будет лишь разочарование.
Но как объяснить это тем, кто не слышит ничего, кроме голода собственного сердца?
