Одна женщина очень симпатизировала мужчине. В душе у неё бушевали чувства. Он казался ей необыкновенно притягательным: статный, харизматичный, с обаятельной улыбкой. Ей казалось, что она его любит.
Но радости это не приносило. Мужчина оставался равнодушен, хотя она старалась всеми силами привлечь его внимание: говорила кокетливым тоном, бросала томные взгляды, находила поводы для разговоров, слегка обнажала шею… Всё как по учебнику. А результата — ноль.
Более того, он начал ухаживать за другой коллегой. За самой обычной женщиной, да ещё и старше себя. Подолгу беседовал с ней, приносил кофе из кулера, провожал ласковым взглядом… А потом и вовсе начал подвозить её домой на своём «Ладе Веста». А ведь эта самая коллега даже прав не имела!
Как же так? Ведь влюблённая женщина была куда моложе и привлекательнее. Но он не отвечал ей взаимностью. Не чувствовал того же.
Всё объяснялось просто. Эта дама ничего не знала о мужчине, который так манил её. Ну разве что он холост, получает хорошую зарплату — даже очень, носит дорогие костюмы и ездит на престижном автомобиле. Больше её ничего не волновало.
Её интересовал сам мужчина. Его внешность, его статус. Так хотелось утонуть в его объятиях, выйти за него замуж, быть рядом!
Но о чём он мог часами говорить с той невзрачной женщиной? Переписываться, звонить, сидеть в машине и не ехать — только болтают. Разве это любовь? Это же просто разговоры.
Но любовь — это и есть разговоры. Это полное понимание другого человека. Когда ты схватываешь мысль на полуслове. Когда смеёшься над шуткой, не дослушав её до конца, — ты уже понял! Когда говоришь на одном языке и не можешь наговориться. Когда человек тебе интересен весь — полностью. Всегда. От первого вздоха до последнего.
Когда тебе важно, поел ли он. Как его отец, помогло ли лечение? Как спина? А помнишь тот старый фильм про капитана Врунгеля, где они на «Беде» путешествовали? Надень шарф, сегодня мороз. А в детстве играл в вышибалы?
И у Достоевского есть место — помнишь? Смотри, листья желтеют, как страницы старых книг. А у меня герань зацвела — столько лет молчала, а тут вдруг ожила. Ты же в школе на кружке юннатов занимался? Помню, ты рассказывал, как у тебя кактус расцвёл — так радовался.
Дай лоб пощупаю, не горячий? Вроде нормально… Шапку всё же надень. Ветер злой сегодня.
И обниму. Потому что ты — моя жизнь. И я — твоя.
Для постороннего это просто поток слов. Болтовня. Пустая трата времени. Но для двоих — это язык любви. Глубокое знание и интерес к другому.
А та женщина интересовалась только собой. И своим чувством, которое называла «любовью». На самом деле это был голод. Желание обладать тем, что манило. Заполучить то, что утолит её жажду.
Но твоим не станет то, чего ты не понимаешь. Песня, смысл которой тебе неясен, не твоя. Стихи, до которых ты не дорос, не твои. И человек не станет твоим, если ты не понимаешь его. Не хочешь понять. Ты поглощён только своим желанием завладеть им…
И никакие уловки не вызовут любви. Только ответную страсть у такого же эгоиста. А потом люди расходятся — ведь им не о чем говорить. Они друг другу чужие.
Можно любить жар-птицу. Любоваться ею, ухаживать, оберегать. А можно — зажарить её с яблоками, чтобы насладиться вкусом. И почувствовать сытость. И пустоту.
Где теперь жар-птица?
Так и с любовью. Некоторые не понимают ни других, ни её сути. И всё равно застёгивают блузку на одну пуговицу меньше, томно вздыхают и заглядывают в глаза. Иногда им удаётся поймать свою жар-птицу. Но счастья это не приносит. Лишь временное удовлетворение.
А объяснять им, что такое настоящая любовь, — бесполезно. Они не поймут…
