Ольга взбивала крем для бисквита, её движения были точными, словно у хирурга. Торт для Алисы, её дочери, должен был стать шедевром: три яруса, ванильный мусс, свежая клубника, изящные шоколадные узоры. Сегодня Алисе исполнялось восемнадцать, и Ольга надеялась, что этот торт — её лучший за двадцать лет работы в кондитерской — сломает стену, выросшую между ними за последний год.
— Мам, ты ещё не закончила? — Алиса влетела на кухню, её кроссовки скрипели по линолеуму. — Даша уже на подходе, а у нас тут бардак!
— Почти готово, — Ольга улыбнулась, вытирая руки о фартук. — Ну, как тебе?
Алиса мельком взглянула, её лицо осталось бесстрастным.
— Ну… нормально. Только Даша говорит, что сейчас в моде голые торты, без всего этого… пафоса.
Ольга почувствовала, как ложка в её руке стала тяжелой, как гиря.
— Это не пафос, Алис. Это твои любимые узоры, как на торте, когда тебе было десять. Помнишь?
— Мам, это было сто лет назад, — Алиса закатила глаза. — Ладно, пойду убирать в зале. Папа опять разбросал свои документы.
Она ушла, оставив за собой лёгкий шлейф туалетной воды и ощущение, будто Ольга разговаривает со стеной.
***
К шести вечера гостиная сверкала: шары, гирлянды, стол с закусками. Ольга поставила торт в центре, ягоды блестели под люстрой, как алмазы. Она вспомнила, как год назад Алиса сбежала с друзьями в кафе, бросив: **»Я уже не ребёнок!»**. Ольга полгода откладывала с каждой зарплаты, отказалась от нового пальто и курсов по декору, чтобы сегодня всё было идеально.
Звонок в дверь оборвал её мысли. Алиса бросилась открывать, и в квартиру вошла Даша — высокая, с маникюром под хром и взглядом, сканирующим всё, как камера.
— Ого, это что, торт? — Даша замерла перед творением Ольги, склонив голову. — Алиска, ты серьёзно? Это же как у моей бабушки!
— Ну, мама любит такие… винтажные штуки, — Алиса хихикнула, но щёки её порозовели.
— Винтаж? — Даша фыркнула, её смех звенел, как разбитая посуда. — Это просто старьё! Сейчас все заказывают торты с матчей и эдельвейсами. Ты же в тренде, да?
Ольга сжала край фартука, будто кухня вдруг стала меньше.
— Здравствуй, Даша, — она попыталась улыбнуться. — Это Алисин любимый вкус. Она всегда обожала клубнику.
— Обожала, — Даша подчеркнула, глядя на Алису. — Но люди меняются, правда? Ты же теперь на ЗОЖ, да?
Алиса заерзала, теребя кольцо на пальце.
— Ну, не то чтобы… Но Даша права, мам. Может, в следующий раз сделаешь что-то моднее?
Ольга почувствовала, как сердце сжалось, но кивнула.
— Хорошо, Алис. Давай встречай гостей.
***
Комнату заполнили друзья Алисы из школы и универа — смех, музыка, гул голосов. Ольга разносила канапе, стараясь не замечать, как Даша что-то шепчет Алисе, кивая на торт. Её муж, Игорь, сидел в углу с ноутбуком. Его **»горящий проект»** вечно оказывался важнее семьи.
— Оль, ты как? — Игорь мельком поднял глаза. — Торт, как всегда, огонь.
— Спасибо, — Ольга выдавила улыбку. — Поможешь с напитками?
— Сейчас, допишу письмо, — он снова уткнулся в экран.
Ольга вернулась к столу, где Даша вещала о **»правильных тусовках»**.
— В Питере на днях был ивент, — говорила она, — торт без сахара, без глютена, с суперфудами. Вот это уровень! А тут… — она махнула рукой в сторону торта, — будто из совка.
Ребята засмеялись. Алиса покраснела, но промолчала, теребя край салфетки.
— Даша, мама старалась, — тихо сказала она.
— Старалась? — Даша подняла бровь. — Алиск, стараться — это одно, а быть в тренде — другое. Ты же не хочешь, чтобы твои восемнадцать выглядели как утренник в детсаду?
Ольга почувствовала, как лицо загорается. Она хотела ответить, но взгляд упал на Алису, которая опустила глаза, будто соглашаясь.
***
Кульминация наступила, когда пришло время задувать свечи. Ольга выкатила торт, руки её дрожали. Гости притихли, камеры телефонов нацелились на Алису. Пламя свечей отражалось в её глазах, как в детстве.
— Алис, загадывай желание, — Ольга улыбнулась, чувствуя ком в горле.
— Стоп, — Даша шагнула вперёд. — Это что, обычные свечки? Алиска, ты же хотела хлопушки! Это твой день!
— Хлопушки? — Ольга растерялась. — Ты ничего не говорила…
— Потому что ты всё равно сделаешь по-своему! — Алиса взорвалась, голос её дрожал. — Мам, я просила что-то простое, а ты опять со своими дворцовыми тортами! Мне восемнадцать, я не пятилетка!
Шёпот пробежал по гостям. Ольга почувствовала, как земля уходит из-под ног.
— Я хотела, чтобы тебе понравилось, — её голос едва слышен. — Это твой любимый вкус…
— Любимый? — Алиса рассмеялась, но глаза блестели. — Я уже год не ем клубнику! Даша права, ты живёшь в прошлом!
— Алис, не психуй, — Даша положила руку ей на плечо. — Давай задуем и забудем. Всё равно этот торт никто есть не будет.
Ольга посмотрела на Игоря, но он только пожал плечами.
— Оль, не усложняй. Пусть молодёжные веселятся.
— Веселятся? — Ольга шагнула к торту. — Я полгода готовила этот день. Экономила, училась новому, чтобы ты улыбнулась. А ты, Даша, кто вообще такая, чтобы тут решать?
Даша подняла подбородок.
— Я подруга Алисы. А ты… просто мама, которая не в теме.
Тишина. Алиса смотрела в пол.
— Алиса, — Ольга повернулась к ней, — скажи хоть слово. Твой день. Чего ты хочешь?
Алиса молчала. Даша кашляну**»Я хочу, чтобы ты хоть раз спросила, что мне на самом деле нравится,»** — прошептала Алиса, и в этом шёпоте Ольга наконец услышала не бунт, а боль.
