Было дождливое субботнее утро, когда Дмитрий Соколов зашёл в тихое кафе на Тверской улице со своей четырёхлетней дочкой Алисой. За окном лил дождь, и его мягкий стук по стеклу сливался с тишиной в душе Дмитрия.
Раньше он был человеком весёлым, полным жизни. Технологический предприниматель, к тридцати годам ставший миллионером, у него было всё — успех, уважение и, главное, любовь. Его жена Анна была центром его мира. Её смех наполнял дом, её доброта сглаживала даже самые тяжёлые дни. Но два года назад её забрала авария. В одно мгновение краски жизни потускнели.
С тех пор Дмитрий стал молчаливым. Не холодным — просто отстранённым. Единственное, что удерживало его на плаву, была маленькая девочка рядом с ним.
Алиса была вылитой матерью — мягкие каштановые кудри, яркие карие глаза и та же манера склонять голову, когда она задумывалась. Она не понимала всей глубины их потери, но по-своему вела отца сквозь горе.
Устроившись у окна, Дмитрий машинально взял меню. Напротив Алиса тихо напевала, болтая ногами.
Потом она замолчала.
«Папа…» — её голос был лёгким, но уверенным. — «Эта официантка выглядит совсем как мама».
Дмитрий моргнул, не уверенный, что расслышал.
«Что ты сказала, солнышко?»
Она указала через зал: «Вон та».
Он обернулся.
И сердце его едва не остановилось.
В нескольких метрах стояла женщина — точная копия Анны.
Он не мог отвести глаз. Те же тёплые, глубокие глаза, тот же изящный овал лица, та же ямочка на щеке, появлявшаяся только при искренней улыбке.
На мгновение кафе исчезло. Звуки стихли. В ушах стучало только его сердце.
Этого не могло быть.
Анна погибла. Он опознал её тело. Организовал похороны. Похоронил.
Но эта женщина…
Она повернулась, встретилась с ним взглядом — и замерла.
В ту долю секунды их глаза скрестились. Её улыбка дрогнула. Дыхание застряло в груди. Затем, не сказав ни слова, она развернулась и скрылась в подсобке.
Дмитрий сидел как парализованный.
Должно быть, совпадение. Двойник. Но инстинкты кричали обратное.
«Посиди тут, Алиса», — тихо сказал он, поднимаясь.
Девочка кивнула, глядя на него с любопытством.
Дмитрий быстрыми шагами пересек зал, не отрывая глаз от двери, за которой она исчезла. Когда он уже протянул руку, его остановил сотрудник.
«Туда нельзя, сэр».
«Мне нужно поговорить с одной из ваших официанток. В чёрном хвостике и бежевой блузе. Пожалуйста, это срочно».
Тот колебался. «Подождите здесь».
Минуты тянулись мучительно.
Наконец дверь открылась.
Она вышла медленно, без улыбки. Вблизи сходство было ещё поразительнее. Не только лицо — даже манера держаться, наклон головы, еле заметный шрам над бровью.
«Чем могу помочь?»
Голос был другим — чуть глубже, но глаза… Это были глаза Анны.
«Извините… вы очень похожи на одну женщину», — пробормотал он.
Она вежливо улыбнулась. «Мне часто так говорят».
«Вы не знаете Анну Соколову?»
Мельчайшая дрожь. Почти незаметная. Но он её уловил.
«Нет», — быстро ответила она. — «Простите».
Он достал визитку. «Если вдруг вспомните…»
Но она не взяла. «Хорошего дня».
Развернулась и ушла.
Но Дмитрий заметил дрожь в её руках. И как она прикусила губу — точь-в-точь как Анна, когда нервничала.
Этой ночью он не спал.
Сидел у кровати Алисы, слушая её ровное дыхание, пока ум его метался в хаосе.
Могла ли Анна быть жива?
А если нет, почему та женщина так отреагировала?
Утром он нанял частного детектива.
«Узнайте всё об официантке по имени Аня. Работает в кафе на Тверской. Фамилии нет. Но она — копия моей жены… которая якобы погибла».
Через три дня детектив позвонил.
«Дмитрий, приготовься».
Сердце ёкнуло. «Что нашел?»
«Я проверил записи с дорожных камер. В той аварии твою жену
