Я стану бабушкой… Но как смириться с тем, что она старше моего сына на двенадцать лет?
После развода с Дмитрием порой хочется раствориться в темноте, сбежать от всех — от вездесущих соседок, от навязчивых подруг, от родни, даже от собственного отражения в зеркале. Спрятаться, перестать чувствовать, дать израненной душе передышку.
В такие минуты я беру томик Ахматовой, кутаюсь в бабушкин плед и устраиваюсь на диване в своей новенькой однушке, купленной после раздела имущества. Дышу. Всё реже наведывается сын — Артём, моя кровинь, недавно отметивший двадцать пять. У него своя жизнь: работа в банке, друзья, девчонки. Не грузит меня проблемами, не требует внимания. И слава Богу, хоть порой в квартире так тихо, что слышно, как капает кран.
Полю назад в соседнюю квартиру вселилась Варвара. Женщина с твёрдым взглядом, но доброй улыбкой, лет под тридцать пять. С первого же разговора прониклась к ней — душевная, без фальши. Быстро сформировалась привычка: то она зовёт на чай с вареньем, то я — на рюмку коньяка.
Жизнь её, как выяснилось, была не сахар: два брака, оба — в никуда, выкидыш, бесплодие. Каждый раз, вспоминая про это, Варя закусывала губу, а глаза её темнели. Но она мечтала не просто о ребёнке — о семье, о муже, который не сбежит при первом же шторме.
Я, видавшая виды, пыталась втолковать ей: «Не жди принца, Варь. Бери донора, рожай для себя. Ребёнок — главное. Мужчины же приходят и уходят». Но она лишь качала головой: ей нужна была не только матка, но и сердце.
На Троицу позвала к себе одного Артёма. Надо было поговорить — он только что расстался с Катей, с которой жил три года. Та ушла к какому-то олигарху, «с перспективой». Сын страдал, и мне пришлось подбирать слова, уговаривать, что не всё ещё потеряно.
И вдруг — звонок в дверь. На пороге стояла Варвара с роскошными пионами. Пригласили её, устроили душевные посиделки. Ели селёдку под шубой, пили водку, смеялись до слёз. Артём впервые за год остался ночевать. Я радовалась, как дура: мой мальчик снова улыбался.
Прошло пару недель. Сын стал заглядывать чаще. Варя, наоборот, исчезла. Но когда встретила её в подъезде — лицо сияло, будто изнутри подсвечено. На мой вопрос лишь загадочно ответила: «Может, скоро расскажу. Пока рано».
А потом наступило 8 Марта. Утром Варя позвонила: «Переживайте за меня. Сегодня решающий день». Вечером вижу — идёт по двору с огромным букетом роз. Одна. Ни намёка на мужчину. Мне стало за неё горько.
Не успела чай заварить — снова звонок. Открываю: на пороге Артём. А за ним — Варвара. Переглянулись, сын крякнул и выдавил:
— Мам… ты станешь бабушкой.
Ноги подкосились. Эта Варя? Моя подруга? Та самая, которой я советовала «не заморачиваться»? А «донором» оказался мой же сын.
Господи, во что я её втянула… И как теперь переварить эту разницу — ей тридцать семь, ему двадцать пять. Я ведь искренне желала ей счастья. Но не с моим Артёмом!
Теперь сижу в темноте, кусаю губы. С одной стороны — внук или внучка. Радость. С другой — ком в горле. Но сердце… оно ведь не может не любить. Может, они и правда нашли друг друга в этом странном тандеме?
Придётся научиться принимать. Смириться. Вспомнить, что жизнь — не учебник, и любовь не выбирает возрасты. А если будет ребёнок — значит, история продолжается.
