Я возвращалась с работы, уставшая, как всегда, думая о том, что приготовить на ужин и о завтрашнем совещании. Вдруг услышала голос за спиной:
Извините! Вы Ольга Соколова?
Я обернулась. Передо мной стояла молодая женщина с мальчиком лет шести. В её голосе слышалась неуверенность, но взгляд был твёрд.
Меня зовут Анастасия, сказала она. А это ваш внук, Артём. Ему уже шесть.
Сначала я подумала, что это чья-то глупая шутка. Ни её, ни ребёнка я раньше не видела.
Простите, но вы, наверное, ошиблись? с трудом выдавила я.
Анастасия покачала головой:
Нет, я не ошибаюсь. Ваш сын отец Артёма. Я долго молчала, но решила, что вы должны знать. Я ничего не прошу. Вот мой номер. Если захотите увидеться позвоните.
Она ушла, оставив меня в оцепенении. Я стояла на тротуаре, сжимая в руке клочок бумаги, потом бросилась звонить своему единственному сыну, Дмитрию.
Дима, ты встречался с какой-то Анастасией? У тебя есть ребёнок?
Мам, ну Это было давно. Она была странной, потом заявила, что беременна. Не знаю, правда ли это. Потом она исчезла. Вряд ли это мой сын.
Его слова смутили меня. С одной стороны, я всегда верила ему. Воспитывала его одна, работала на двух работах, чтобы дать ему достойную жизнь. Он стал уважаемым человеком, но семьи не создал. Я часто говорила ему о детях, мечтая о внуках. И вот теперь внук появился будто из ниоткуда.
На следующий день я позвонила Анастасии. Она не удивилась.
Артёму шесть. Он родился в апреле. Нет, анализов я делать не стану. Я знаю, кто его отец. Мы расстались, когда я была беременна. Не связывалась с Дмитрием раньше, потому что справлялась сама. Родители помогают. У нас всё хорошо. Я пришла только ради Артёма он заслуживает знать бабушку. Если хотите будьте в его жизни. Если нет я пойму.
Я положила трубку и долго сидела в тишине. С одной стороны, я не могла игнорировать сомнения Димы. С другой в глазах Артёма было что-то знакомое. Его улыбка. Жесты. Или это просто моё желание быть бабушкой?
Вечером я смотрела в окно, вспоминая, как водила Дмитрия в школу, как мы ужинали вместе, его первый звонок. Неужели он бросил беременную девушку? Или этот ребёнок не его?
Но, несмотря на всё, я чувствовала странное тепло при мысли об Артёме. И злилась на себя за сомнения. Когда родился Дима, я не требовала доказательств. Почему я требую их от Анастасии? Почему не могу просто поверить?
Я не приняла решения. Я не перезвонила. Но каждый раз, проходя по той улице, я всматривалась в лица. Не знаю, мой ли Артём внук. Но забыть его не могу. Мечта о внуках не умирает так просто. Может, однажды я всё же наберу этот номер. Хотя бы просто чтобы увидеть мальчика, который назвал меня «бабушкой».
Иногда семья это не кровь, а сердце. И если открыться неизвестности, можно обрести самое дорогое.
