Она ушла, и он осознал слишком поздно, что она была его единственной настоящей любовью.
Артём сидел в машине, уставившись на вход ресторана. Его руки дрожали, но он этого не замечал. В ушах стоял глухой свист признак напряжения. Сегодня была встреча выпускников. Двадцать лет с тех пор, как они окончили школу. Двадцать лет с тех пор, как он сам разрушил то, что могло бы стать его счастьем.
Тогда он заподозрил, что Алёна ему изменяет. Фотография с «новым поклонником», как он решил, скрутила ему желудок. Она не оправдывалась. Молчала. Он кричал, обвинял, выплёскивал всё, что копилось внутри. А она просто ушла. Без криков. Без объяснений.
Через полгода он женился на Светлане. От отчаяния. Чтобы доказать Алёне, что может быть счастлив без неё. Но счастья не случилось. Брак был серым, натянутым, как струна. Всё вроде было на месте: жена, ребёнок, работа. Но сердце оставалось глухим.
А сегодня он снова её увидит. Алёну. Единственную. Ту, которую действительно любил.
Он вошёл в зал и сразу почувствовал её. Нет, сначала не увидел почувствовал. Её энергию, лёгкий смех. Она по-прежнему была неотразима: платье в цветочек, локоны на плечах, этот уверенный взгляд. И вдруг всё снова перевернулось. Как тогда.
«Алёна» позвал он, когда она вышла ответить на звонок.
«Да, Артём?» Её голос был спокойным, почти насмешливым.
«Я хочу всё знать. Как ты жила без меня?»
«Ты уверен, что хочешь это услышать?» Ни боли, ни злости только усталость, выжженная до дна.
«Я не могу жить без тебя. Без нас»
«Нас больше нет, Артём. Давно.»
«А наш ребёнок?» вырвалось у него внезапно.
Она побледнела. Закрыла глаза. Потом сказала тихо, но твёрдо:
«Ты о том малыше, которого я потеряла после твоих обвинений? О том, кого не смогла сохранить, потому что рыдала без конца? Да, я была беременна. Но ты сказал, что это не твой. Ты поверил той фотографии. Не мне. Не своему сердцу. Ты поверил Светлане.»
Он опустил голову. В тот день он разрушил всё.
«Я выжила, Артём. Разбитая, сожжённая. Но выжила. Уехала. Начала заново. Один мужчина помог мне тот, кто увидел во мне просто меня. Не ошибки, не вину, не прошлое. И теперь у нас двое приёмных детей. Они мои с первого дня. И я счастлива.»
«Прости меня»
«За что? За то, что разрушил меня? Я тебя простила. Себе дольше. Но теперь я уже не та, кого ты знал. Я больше не твоя. Ты слишком поздно понял, что потерял.»
Она развернулась и ушла. Лёгкой походкой, с прямой спиной, уверенная. Всё, что он когда-то не сумел сберечь.
А он остался стоять, неподвижный, в гулкой тишине парковки, с сердцем, разорванным в клочья, и одной мыслью: назад дороги нет. Иногда бывает просто слишком поздно. И даже если ты носил её в сердце всю жизнь для неё ты уже никто.
