Он ушел к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал всего несколько слов
Он ушел к любовнице. А через 12 лет вернулся и произнес лишь пару фраз
Мы с Сергеем поженились сразу после университета. Казалось, ничто не сможет нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась вечной. У нас родились двое детей Артем и Денис. Сейчас они взрослые, у каждого своя семья, дети, обязанности. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая внутри уже рушилась но я упрямо делала вид, что не замечаю.
Сергей начал меняться еще тогда. Сначала украдкой брошенные взгляды на молодых кассирш в магазине или на женщин на улице. Потом телефон, который он брал с собой в ванную и выключал на ночь. Я знала, но молчала. Убеждала себя, что ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдет.
Но не прошло.
Когда дети выросли и начали жить своей жизнью, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались лишь воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, будто все это ради семьи. И когда в его жизни появилась другая женщина моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушел. Без криков, без объяснений. Только хлопнула дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Сидела на кухне и смотрела на чай, который постепенно остывал. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, отдых в Сочи, ночи в детской, когда они болели, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась только пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одна. Было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти в его телефоне чужие сообщения. Иногда мне его не хватало. Иногда я вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я купила «не тот йогурт». Но со временем я стала скучать не столько по прошлому, сколько по той тишине, в которой наконец перестала чувствовать себя недостаточной.
Сергей исчез из моей жизни полностью. Ни звонка, ни сообщения. Лишь изредка он мелькал в разговорах с детьми. Они навещали его, но почти не рассказывали мне. Мы стали как две параллельные линии, живущие в одном городе, но никогда не пересекающиеся. Двенадцать лет.
А потом он появился.
Это был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок в дверь. Открыла и е узнала мужчину на пороге. Сергей выглядел совсем иначе: ссутулившиеся плечи, потухший взгляд, какая-то неуверенность в движениях. Он постарел. Волосы поседели. Похудел. И стоял молча, словно и сам не знал, зачем пришел.
Можно войти? наконец произнес он. Голос был тот же. Но в нем звучала такая глубокая боль, что у меня задрожали пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Мы молчали. Слов не находилось. Слишком многое нужно было сказать и ничего по-настоящему важного. Я налила ему чаю. Он крутил чашку в руках. Потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушел. Теперь живу где придется. Здоровье уже не то. Все пошло наперекосяк
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Понял слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто поговорить
В груди стало больно. Передо мной сидел человек, с которым я прожила половину жизни. Отец моих детей. Первый и, по сути, единственный мужчина, которого я любила. Мы мечтали о домике в Крыму, спорили о цвете обоев в гостиной, прошли через ипотеку и выпускной Артема.
Но он молчал двенадцать лет. Не поздравил с днем рождения. Не спросил, как я. А теперь вернулся потому что ему больше некуда идти. Потому что он остался один.
Я не ответила сразу. Только сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошло несколько дней. Он не звонил, не приходил. А я все думаю. Взвешиваю «за» и «против». Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но все еще бьется. А сейчас молчит.
Я не знаю, стоит ли его прощать. Не знаю, есть ли смысл начинать заново. Но одно я поняла: любовь не всегда лечит. Иногда она это шрам. И прежде чем открыть старую дверь, нужно быть уверенной, что за ней не прячется та же боль, от которой ты когда-то сбежала.
