Я нашла дневник мамы. Прочитав его, я понимаю, почему всю жизнь она относилась ко мне иначе, чем к старшему брату Ивану и младшей сестре Марине.
Всегда ощущаю, что чтото не так. Как будто я чужой кусок пазла в семейной картине. Иван и Марина словно вписаны в сердце мамы без швов. Для них она всегда нашла тёплые слова, терпение, заботу.
Для меня холодный отстранённый взгляд, который ранит меня с детства. Я никогда не знала, почему так, и годами придумывала себе объяснения.
Может, я не оправдала её ожиданий? Может, я чтото сделала не так? Эти вопросы следуют за мной всю жизнь, пока я не обнаружила то, что меняет моё восприятие семьи навсегда.
Мама умерла несколько месяцев назад. Сейчас я собираю в себе силы, чтобы привести в порядок её вещи. Иван и Марина занялись документами, формальностями. Я беру на себя трудную часть просмотр личных мелочей, которые никто не хотел трогать.
Шкаф, полный старых платьев, всё ещё пахнет теми ароматами, что мама использовала. Я трогаю ткани с болью, вспоминая холодные вечера детства, когда я жаждала её близости, а получала лишь холодный взгляд и тихое: «Сейчас нет времени».
В самом дне ящика я нахожу то, чего совсем не ожидала старый, запыленный блокнот, перевязанный узкой лентой. Осторожно открываю его, чувствуя, как сердце бьётся всё сильнее. На первой странице написано только имя мамы «Елена», и год 1978, год моего рождения.
Первые страницы заполнены юношескими мечтами, простыми записями о буднях. Я читаю их со смесью грусти и любопытства. Когда я доход
«Сегодня я сказала Ване, что я беременна. Он молчал долго, потом бросил лишь: Не могу, Лена. Ты же знаешь, у меня семья. Я никогда ничего тебе не обещал. Он ушёл, оставив меня одну на скамейке в парке. Я думала, что умру от отчаяния. Как я расскажу об этом мужу? Как скажу детям?»
Читаю дальше, всё более разрушенная. Каждый абзац раскрывает правду, которой подсознательно боялась всю жизнь. Отец, которого я знала, не был моим биологическим папой. Мужчина, которого мама любила без взаимности, отверг её, оставил одну. Её брак, хоть и выстоял, уже был отмечен моим приходом в мир.
«Я родила девочку. Когда я смотрю на неё, вижу его лицо. Не знаю, смогу ли я когданибудь полюбить её так, как остальных детей. Для меня она живое доказательство моей слабости, моего стыда. Каждый взгляд на неё ранит».
Я перечитываю эту строку раз за разом, не в силах сдержать слёз. Теперь я понимаю, почему мама всегда была ко мне иной. Я была незримым напоминанием о её величайшей ошибке, о любви, которая никогда не осуществилась. Она не могла отделить боль от ребёнка, которого принесла в мир.
Я долго сидела в её комнате, блокнот на коленях, плача над своей судьбой и её. Чувствовала гнев, обиду, печаль, а главное огромную утрату за все годы, когда вместо любви получала лишь безразличие. Но одновременно, впервые в жизни, я ощутила к ней сострадание. Как сильно ей пришлось страдать, скрывая эту тайну столько лет?
В последующие дни я смотрю на свою жизнь поновому. Всегда боялась отвержения, не верила, что заслуживаю любви теперь я знаю, почему. Моя собственная мама несла в себе горе, которое переливалось на меня, даже если невольно. Это открытие заставило меня переосмыслить, кто я на самом деле дочь, которая не была желанна, или женщина, способная любить, несмотря ни на что?
Я решаю поговорить с братом и сестрой. Рассказываю им о дневнике. Они потрясены. Иван обнимает меня, Марина долго плачет. Они признаются, что всегда чувствовали, что меня воспринимают иначе, но не могли найти слов. Их любовь ко мне не поменялась может, даже стала крепче.
Сегодня, хоть раны ещё свежи, я свободна от вопроса «почему?». Я уже знаю, что мама никогда не смогла преодолеть свою травму. Я прощаю её потому что понимаю, как тяжело носить тайну, которая всё время кровоточит. Я решаю, что не позволю прошлому определить остаток своей жизни. Я начинаю терапию, стараюсь заново построить чувство ценности. Учусь любить себя, чего никогда ранее не знала.
Ведь даже если я родилась от чужой ошибки, моя жизнь стоит столько же, сколько жизнь любого другого человека. Я имею право быть счастливой, принимать себя и любить так, как мама никогда не смогла меня полюбить.
А может теперь, когда я знаю правду, я научусь жить понастоящему без страха, без стыда, в согласии с самой собой.
