**Бабушкина история про Артёма и Алёну**
Сижу я тут, в нашем доме престарелых, и думаю о том, как жизнь порой складывается неожиданно. Соседка по палате недавно рассказала мне одну историю, а я, старая, теперь только и делаю, что пересказываю её вам, дорогие мои.
Жил-был Артём, парень из провинции, после университета перебрался в Москву. Город шумный, огни яркие, жизнь бежит, как стремительная река. Нашёл работу, снял квартиру с видом на парк — в общем, всё как у людей. А родители его остались в деревне, где время словно застыло: огород, куры, старенький телевизор — ну, вы понимаете. Артём редко звонил, то времени не хватало, то просто забывал.
И вот однажды, спустя два года, решил он навестить родителей. Не один, а с Алёной — своей невестой. Говорит: «Мама, папа, это Алёна, моя любовь, моё будущее». Дверь открывается, а там девушка — высокая, стройная, волосы ярко-зелёные, как молодая трава, татуировки на руках и шее, макияж броский, будто с другой планеты. Косуха кожаная, джинсы рваные, ботинки тяжёлые — ну совсем не такая, как в деревне привыкли.
Отец Артёма аж со стула поднялся, побледнел, будто привидение увидел. Мама руку к губам прижала, чуть не вскрикнула.
«Здравствуйте», — тихо сказала Алёна, шагнув вперёд.
А мать — шаг назад, словно перед ней не девушка, а нечто страшное. Отец только и выдавил: «Это шутка, Артём? Это твоя невеста?»
«Да!» — резко ответил он. «Мы любим друг друга. Какая, чёрт возьми, разница?»
Мать не выдержала, закричала: «Да ты на неё посмотри! Выглядит, как бродяжка! Что соседи скажут? А бабушка? У неё же сердце не выдержит!»
Алёна глаза опустила, пальцы дрожат, но не плачет — только боль в глазах, знакомая, привычная. Артём ей говорит: «Мы живём в 2025 году! Она художница, с детьми работает, в приюте для животных помогает. Добрее души я не встречал. А вы только по внешности судите?»
Мать на табуретку села, сил нет. Отец молча на улицу вышел, тишина давит. Артём шепчет: «Прости, Алёна, я не думал, что так получится…»
А она вдруг голову подняла, в глазах — гордость: «Я понимаю. Меня тоже не сразу принимали. Но я не изменилась бы. Если твои родители захотят узнать меня — я готова».
Взяла его за руку: «Поехали домой».
А за окном дождь начался, мелкий, тёплый, будто чьи-то слёзы смывает. Дорога домой молчаливая, Артём руль так сжимает, что пальцы белеют. Злится, стыдно ему, вина гложет. Алёна в окно смотрит, спокойная, только в глазах усталость.
«Прости», — говорит он. «Думал, они хотя бы попробуют понять».
«Артём, — мягко отвечает она, — это их страх, не мой. Ты выбрал меня. Это главное».
Прошло несколько дней. Жизнь идёт своим чередом: утренний кофе, работа, мастерская Алёны, вечера у камина. Артём пытался забыть тот визит, думал — всё решено. Но однажды вечером — звонок в дверь. Открывает — мать стоит, без предупреждения, с пакетом пирожков.
«Здравствуй, сынок, — говорит. — Можно войти? Хочу поговорить».
Алёна с кухни вышла, увидела свекровь — и замерла. Две женщины взглядами встретились, секунда, будто вечность. Мать вдруг говорит: «Прости, Алёна. Я испугалась. Не тебя, а того, чего не понимаю. Передумала. Ты — не только внешность, ты — человек. И ты моего сына лучше сделала».
Алёна сперва не поверила, но пирожки взяла, тихо: «Спасибо».
Сели за стол, чай пьют, смеются, мать вспоминает, как сама в юности тени зелёные на веки наносила. Не сказка, а жизнь настоящая, где страх иногда отступает.
Прошло две недели. Мать звонила Алёне, в гости приезжала, котлеты привозила, даже спросила однажды, что подарить племяннице. Артём радовался, что между ними ниточка связалась. Но однажды приходит домой — тишина тяжёлая. Мать сидит, руки скрещены, лицо каменное. Алёна у окна, не оборачивается.
«Что случилось?» — спрашивает.
«Спроси у неё, — шипит мать. — Почему она скрывала, что была замужем? И что у неё сын в детдоме!»
Алёна медленно обернулась, в глазах — усталость, но не слёзы. «Я не скрывала. Не знала, как сказать. Родила в девятнадцать. Мать меня выгнала. Муж — наркоман. Сына отдала, потому что в подвале жила. Но я работала, деньги копила, искала его. Через месяц заберу».
Мать к Артёму: «Ты хочешь жить с такой, с её тайнами?»
Он посмотрел на Алёну. И увидел не тайну, а силу. «Хочу, — твёрдо сказал. — А ты, мама, если её не примешь, больше не приходи с «заботой»».
Мать встала, молча вышла.
Через месяц Алёна сына забрала. Даня, маленький, тихий, громких звуков боялся. Артём с ним играл, кораблики мастерил, сказки читал. И потихоньку мальчик оттаял.
А однажды весенним днём мать Артёма вернулась. Без цветов, без извинений. С детской книжкой. Обняла Даню и говорит: «Привет, я — твоя бабушка».
Алёна слёзы сдержала. Знала: чтобы что-то выросло, нужно зерно посеять. И дождаться, пока лёд растает.
