Моя дочь стыдилась нас, деревенских, и даже на свадьбу не позвала…
Мы с супругом жили скромно, но честно. Свой дом, грядки, коровы, бесконечные хлопоты — всё ради одной цели: вырастить нашу единственную дочь хорошим человеком. Для неё — последнюю рубаху готовы были отдать. Новые сапожки? Пожалуйста. Шубу, чтоб не хуже, чем у городских? Без вопросов. Лишь бы у нашей Даши всё было «не хуже людей». А она росла — красавица да умница. Училась на пятерки, мечтала о столице. Мы только радовались — будет у нашей девочки жизнь ярче, чем наша.
Муж по блату устроил её в престижный московский вуз. На бюджет. Гордились, как будто сами диплом получили. Поддерживали чем могли — и деньгами, и добрым словом. Каждый её приезд домой был для нас праздником. Слушали её рассказы, как сказку: умная работа, жених — Артём, сын крупного предпринимателя. Глаза у неё горели, когда о нём говорила. А мы уж мечтали: скорее бы свадьбу сыграли…
Но годы шли, а кольцо на пальце так и не появилось. Муж не выдержал: «Позови Артёма в гости, познакомимся наконец!». Она отнекивалась — то дела, то времени нет. Раз, другой. Стало ясно — что-то нечисто. И вот однажды мы с Василием собрались да махнули в Москву сами. Адрес нашли в старой тетрадке. Купили гостинцев, надели всё самое нарядное — и вперёд.
Дом оказался — просто царские хоромы. Мрамор, хрусталь, консьерж в ливрее. Нас встретил улыбчивый мужчина и проводил внутрь. Роскошь — хоть в кино снимай. Стоим, глаза разбегаются, как вдруг нас пригласили в гостиную. И тут я её увидела — на столе, в золочёной раме: свадебное фото. В белом платье, с букетом — наша Дашенька. Муж остолбенел, будто громом поражённый. А у меня ноги подкосились.
— А вы, кстати, почему на свадьбе не были? — вдруг спросил Артём.
Мы переглянулись. Что ответить? Что нас даже не известили? Тут вошла она. Даша. Лицо побелело, губы затряслись. Я жестом попросила выйти «поговорить». Сначала юлила, но потом сдалась:
— Я вас не позвала… потому что… вы из деревни. Стеснялась. Боялась, что все узнают, откуда я родом…
Словно нож в сердце. Как так? Мы — позор? Мы, что жизнь на неё положили? Кто пахал без выходных, лишь бы у неё будущее было?
— Артём знал? — выдохнула я.
— Да. Он даже приглашение вам отправил… но я сказала, что вы отказались…
Вот и всё. Мы стали тайной, которую она спрятала. Не позволила даже на свадьбе дочери побывать. Не объяснила, не поговорила — просто вычеркнула.
Уехали в тот же день. Без истерик, без криков. Только внутри — пустота. Как жить дальше, если родная кровь отвернулась? Как верить, что всё это — не зря?
С тех пор Даша не звонит. И мы молчим. Не из-за обиды — из-за боли. Просто не знаем, что сказать тому, кто так легко нас предал.
