«Это не общага!» — брат мужа въехал к нам, а выгнать его невозможно
Два года назад мы с супругом наконец-то заселились в собственную квартиру. Не царские хоромы, но своя крыша над головой. Правда, формально жилплощадь принадлежала его родне, а до нас там благополучно существовал его старший брат — Арсений. Сказать, что я прыгала от радости при этом известии — значит покривить душой. Но я взяла себя в руки: семья — святое, надо уступать. Кусала локти, но виду не показывала, изображала «всё понимающую» невестку.
Проблема была в самом Арсении — он бесил меня с первого взгляда. Тридцать пять лет на шее у мамы, ни дня не работал, зато разглагольствовал, будто весь мир ему обязан. Важная птица! Нос задирал, умничал, философские трактаты разводил — а сам лентяй ещё тот, плюс ко всему.
Когда мы переехали, Арсения в квартире не было — он свалил в Сочи, где якобы «учился» и собирался осесть. Свекровь дала нам карт-бланш: хоть стены ломайте, хоть потолки золотите. Она сама уверяла, что Арсений сюда больше не вернётся. И слава богу — жить в той берлоге было невозможно. Это не квартира, а какая-то нора: стены в табачных разводах, полы липкие, диван, из которого пружины торчат, как рёбра у голодного пса.
Мы с мужем три дня выгребали хлам — десятки мешков! — потом месяц спали на матрасе и ели с картонных коробок. Зато потом — белоснежные обои, новая мебель, уют. Квартира расцвела, как роза после засухи.
Два года мы жили душа в душу. Никаких нахлебников, никаких драм. Я уже забыла, что такое «Арсений». Но тут звонит свекровь — шёпотом, виновато: «Арсений возвращается. Там у него не заладилось».
Муж отреагировал философски: мол, бывает, не судьба. А через неделю — новый звонок: «Он едет не ко мне, а к вам. У нас в деревне, видите ли, ему скучно». В её голосе сквозила усталость. Понимала, что подсовывает нам «подарочек», но что поделать — сынок же.
Арсений прибыл. С рюкзаком, с сигаретами, с полным набором вредных привычек. Детей у нас нет, площадь небольшая, но мы выделили ему место на кухне. Я наивно думала — на пару недель. Как же я ошибалась! Он обосновался «на ПМЖ».
И понеслось. Горы грязной посуды. Следы ботинок — на полу, на стульях, даже на подоконнике! Пепельница, которую он опорожняет раз в неделю. Воздух — хоть топор вешай. И этот менторский тон: «Ты что, золотое мясо купила? Бюджет надо считать». «Швабру ты держишь неправильно». «Зачем тебе этот дорогой порошок?»
Человек, который последние десять лет жил на мамины пенсионные, учит меня экономии! А я молчу. Потом мужа отправляют в командировку — на три месяца. И я остаюсь наедине с этим… сюрпризом.
Я пыталась достучаться до мужа. Говорила, что задыхаюсь, что не хочу делить дом с посторонним мужчиной, который даже «спасибо» за борщ не скажет. Но он только отмахивается: «Родная кровь, ему сейчас тяжело. Потерпи».
А я больше не могу. Это мой дом. Мои стены, мои нервы. Я убираю, готовлю, создаю уют. А он просто существует — как будто так и надо. Не хочу казаться мужу истеричкой, но я не бесплатная уборщица и не администратор хостела. У нас не коммуналка времён СССР!
Что делать? Терпеть грязь, смрад и нравоучения? Или поставить ультиматум и рисковать семейным покоем? Страшно, что, пытаясь сохранить мир, я потеряю себя…
