**Дневник.**
Вернулись с Настей из медового месяца — грелись в Абхазии, а теперь сидим дома. Она развалилась на диване, кричит мне из кухни:
— Кино будем смотреть? Выбирай!
— Да без разницы, — буркнул я из ванной.
Она включила мой ноутбук. В прихожей — чемоданы, не разобранные с дороги. «Завтра», — вздохнула Настя, но тут ноут запищал. Сообщение. Кликнула — и обомлела.
«Скучаю, родной», — писала какая-то Светка.
«Скоро увидимся», — отвечал я.
Дата — седьмое сентября. За день до возвращения. Настя развернула переписку: «Свет, тот вечер был огонь…», «Приедешь сегодня?», «Конечно, заждался уже…»
Ноут захлопнула с треском. Я вышел, мокрый, в полотенце:
— Ну что, выбрала кино? Может, боевик?
— Боевик? — она фыркнула. — Скорее трагедия. Кто такая Светка?
Я окаменел.
— Какая… Светка? Не знаю никакой Светки!
— Врёшь! — она швырнула ноут мне под ноги. — Только с медового вернулись, а ты уже умудрился?!
— Да ладно тебе… Было пару раз, пьяный, сама ко мне лезла… Ерунда! Я тебя люблю!
— Ерунда?! Ерунда — это замуж за тебя выйти! — Настя выбежала, хлопнув дверью.
В такси она плакала, глядя в окно. «Неужели всё…»
У родителей её встретила мать:
— Доча, что случилось?
— Развод. Жить с подлецом не стану!
— Успокойся, заходи, чайку попьём…
Прошла неделя. Мать уговаривала остаться:
— Зачем тебе снимать? Живи с нами.
— Мам, мне тридцать. Хочу свою квартиру.
Два дня искала жильё. Заявление на развод подала. Я звонил, цветы присылал — без толку.
Через месяц Настя переехала. Слёз не лила — зарылась в работу. Но по выходным пустота давила.
В один из вечеров она сидела перед телевизором, тупо переключала каналы. Мороженое, варенье, тоска. Потом вдруг встала.
— Хватит киснуть! — и вышла на улицу.
В парке было тихо. Фонари, тени, парочки… Но стемнело. Настя пошла назад — и заблудилась.
Сзади шаги. Ускорилась.
— Девушка, извините… — голос.
Она рванула бежать, споткнулась. Кто-то подхватил её.
— Всё в порядке? Я не хотел напугать. Меня Димка зовут.
Отошёл, показал пустые карманы:
— Я рядом живу. Видел, как вы кружите…
Настя всё ещё дрожала, но его улыбка и тёплый взгляд растопили лёд.
— Я… просто выход найти не могу, — смутилась.
— Проводить вас?
Шли, болтали, смеялись… У подъезда замедлили шаг.
— До свидания, Настя.
— До свидания, Димка… — грустно.
— Подожду, пока зайдёте. А то вдруг опять потеряетесь, — пошутил он.
Наутро Настя, ещё под впечатлением, пошла за кофе. И вдруг — в соседней двери Димка с двумя кружками.
— Проснулась, соня? Я тебя жду! По кофе?
— Ты? Откуда ты здесь?
— Живу тут. Уже две недели. Видел тебя, но заговорить не решался.
Она остолбенела. Он ухмыльнулся:
— Ну что, заходи?
— Не знаю…
— У меня ещё печенье есть.
— Ну… ладно.
Зазвонил телефон:
— Да, мам, нет, передумать не собираюсь. Мне здесь… хорошо.
И Настя впервые за долгое время почувствовала — это тепло настоящее.
**Вывод:** Жизнь разбивается, как стекло, но иногда из осколков собирается что-то новое. Главное — не бояться шагнуть вперёд.
