**Дневник Артёма Воронцова**
Я опомнился, только когда стоял уже на табуретке с верёвкой в руках. Осознание пришло с опозданием: любой мог подумать, что намерения у меня не самые радостные.
Артём сидел на кровати в одних трусах, босые ноги упирались в холодный пол. Ему снова послышался голос матери:
— Артём, сынок… Артём…
Почти каждую ночь он просыпался от этого зова. В голове крутилась мысль, что три недели назад она умерла, а значит, звать его не может. Но он всё равно садился, прислушивался, ждал.
Последние полгода мать не вставала. Артём перешёл на удалённую работу, чтобы быть рядом. Пытался нанять сиделку, но та через три дня сбежала, прихватив деньги и мамины золотые серёжки. Больше он не рисковал.
Работая за ноутбуком, он при малейшем шорохе бросался к ней. Уставал так, что засыпал прямо на клавиатуре. В ту ночь он тоже проснулся от её голоса, влетел в комнату — но она уже не дышала. Он рыдал и шептал: *Прости*, хотя наряду с горем чувствовал и облегчение. *Отмучилась. Теперь я свободен.*
Но прошло три недели, а радости не было — только гнетущая пустота.
Мать всегда была бойкой, моложавой. Напевала, когда гладила или мыла полы. Казалось, так будет вечно. И вот…
Спать больше не хотелось. Взгляд упал на часы — шесть утра. За окном висела осенняя муть, серость просочилась и в комнату, приглушив краски. Тишина, пустота, будто и сам он стал полупрозрачным.
Артём оделся и подошёл к двери её комнаты. Заходил туда лишь раз — на похороны, выбирал платье. Резко толкнул дверь. В нос ударил знакомый запах — лекарства, болезнь, безысходность. Не глядя на смятую постель, он распахнул окно.
В комнату ворвался холодный воздух и гул просыпающегося города. И — странное дело — краски ожили. Артём вдруг ощутил прилив сил. Сорвал постельное бельё, сбросил с вешалки мамин халат (она ведь больше не наденет), набрал целую охапку и запихнул в стиральную машину.
Затем вернулся с ведром, одним махом смахнул с тумбочки пузырьки с таблетками, стакан, из которого поил мать. Вытер пыль, вымыл пол. Комната не стала уютнее, но дышать стало легче. Вдохновлённый, он убрал всю квартиру.
Закипел чайник, и, будто в ответ на его энергию, солнце пробилось сквозь тучи за окном. В холодильнике — пустота. Артём не помнил, когда ел в последний раз. Огурцы в банке покрылись плесенью, молоко прокисло. Всё — в мусор.
Кофе скрутил желудок. Накинув куртку, он вышел выбросить пакет, а на обратном пути зашёл в магазин. Купил хлеб, колбасу, молоко… Всё, что увидел, но вовремя остановился.
Дома на скорую руку сварганил макароны, жадно съел два бутерброда. Стиральная машинка замолчала.
Бельё не помещалось в ванной. Балкона нет, сушилки тоже. Осмотрелся — только натянуть верёвку в комнате. В тумбочке нашёлся моток (мать хранила всякую мелочь «на всякий случай»).
Тут вспомнил про Дашу. Девушка была. Встречались два года. Мать не противилась свадьбе, но Артём тянул. Любил, но её планы на будущее его раздражали. *«Если не женишься сейчас — не женишься никогда»*, — говорила мать.
Но тут она заболела, и Даша сама предложила отложить свадьбу. Кому охота возиться с больной свекровью? Сначала помогала, потом звонки стали реже. Потом — тишина. На похороны она не пришла. И слава богу.
Артём привязал верёвку к трубе, второй конец — к гвоздю в дверном косяке. *«Выдержит ли мой вес?»* — мелькнула странная мысль.
Тут за дверью застучали каблуки. В соседней квартире недавно поселилась девушка — он видел её мельком. Раньше там жили старики, но уехали в деревню и сдали жильё.
Каблуки замерли у его двери. Дверь приоткрылась, и в проёме возникла стройная блондинка с круглыми глазами:
— У вас дверь открыта… Извините, но поможете? Я ключи потеряла.
Артём осекся. *Что за бред? Как она вошла без ключа?*
— Позвоните в ЖЭК, вызовете слесаря, — буркнул он.
— Сегодня же воскресенье…
Артём даже забыл, какой день. Взял отвёртку, час копался в замке — открыл. Девушка (представилась Леной) сухо поблагодарила, но не уходила:
— Можно у вас покурить?
Сигареты она достала легко, а вот ключи явно звякнули в сумке. *«Решила спасти меня от глупости»,* — догадался Артём, но промолчал.
— Я знаю, у вас мама недавно умерла, — вдруг сказала она.
— Три недели назад. Но я не собирался вешаться, если вы об этом.
— Ну а кто знает, — пожала она плечами.
Завтра слесарь поставит новый замок. А пока Лена неожиданно предложила:
— Я мясо пожарила, мне одной не съесть. Будете?
— Странная вы… Ладно.
Он побрился, принял душ (осторожно, чтобы не задеть бельё), надел чистую рубашку. В зеркале — почти красавец.
В её квартире пахло жареным, на столе — вино, салат. Ели, болтали ни о чём. Лена расставляла тарелки по размеру, чашки — ручками в одну сторону. Полотенце повесила ровно, потом передвинула.
— Ты от мужа сбежала? — догадался Артём.
— Да. Он терпеть не мог беспорядка. Даже в постели всё по графику.
Они гуляли до ночи. Возвращались усталые, но в тамбуре никто не решался уйти первым.
— Ко мне или к тебе? — вдруг спросила Лена.
Артём засмеялся:
— Ты и правда странная.
Он подхватил её на руки, нёс в темноте, спотыкаясь о мебель. Сердце колотилось, будто хотело вырваться. Он чувствовал себя живым — впервые за долгие месяцы.
**Вывод:** Иногда жизнь посылает тебе спасителя в виде соседки с жареным мясом. Главное — не повеситься раньше времени.
