Лучший муж — тот, которого нет
Светлана давно разуверилась в сказках. После развода минуло шесть лет. Шесть долгих зим, вёсен, лет и осеней. Дочь уже год как вышла замуж и уехала в Нижний Новгород, звонила редко, да и разговоры сводились к «мам, всё в порядке».
А вот о Светланином порядке никто не спрашивал. Ей было всего сорок три — возраст, когда женщина расцветает, учится жить заново. Но кому этот расцвет нужен, если встречать его не с кем?
Она умела всё — стряпала так, что гости облизывали пальцы, мариновала огурцы так, что соседи завидовали. Балкон был заставлен банками, будто выставка её одиночества. «Ну не киснуть же мне в четырёх стенах, такая красавица!» — смеялась она с подругами. А те в ответ: «Не кисни! Ищи! Вон сколько мужиков вокруг!»
И кто-то шепнул: «Сходи в брачное агентство. Там, говорят, подбирают идеально. Называется красиво — „Судьба“».
Светлана фыркнула: «Ну смешно же. Как в магазине — примерил, не подошло, вернул!» Но потом вспомнила о своих сорока трёх и о старых часах, отсчитывающих секунды, как вечность. И решилась.
Её встретила женщина в ярко-красном пиджаке и очках в форме сердечек.
— У нас всё серьёзно, — улыбнулась та. — Подбираем кандидатов, выдаём на неделю. Понравился — оставляй, нет — возвращай.
— Прямо «выдаёте»? — усмехнулась Светлана.
— Ага! Живёт у вас. Сразу видно, ваш он или нет. Время экономим. Маньяков нет, проверяем строго.
Неожиданно Светлана загорелась. Выбрали пятерых. Оплатила. Первый должен был прийти сегодня же вечером.
Она достала из шкафа синее платье — «цвет веры», как говорила бабушка. Надела серёжки с цирконием, что пылились в коробочке от духов. Сердце стучало — то ли от волнения, то ли от страха.
Дзынь! — звонок. Светлана глянула в глазок. Хризантемы. Огромный букет. Сердце ёкнуло. Открыла. Мужчина был статен, как на фото, в костюме, с уверенной улыбкой. Сели за стол, еда готова — закуски, гуляш, пирог…
Он попробовал салат — поморщился:
— Пересолено.
Гуляш —
— Жёстковато.
Вино —
— Разве это вино?
Потом встал, осмотрел квартиру и, с видом знатока:
— Ремонта давно не было. Кухню бы переделать.
Светлана взяла букет и спокойно протянула:
— Хризантемы не люблю. До свидания.
Ночью она немного всплакнула. Было обидно. Но впереди оставались ещё четверо.
На следующий вечер явился второй. От него разило перегаром.
— Уже отмечаем знакомство? — осторожно спросила Светлана.
— Да ладно! Давай телек, футбол же!
— У себя дома посмотришь, — холодно ответила она и закрыла дверь.
Третий пришёл через день. Не красавчик, в потрёпанной куртке и стоптанных ботинках. Светлану передёрнуло, но она решила накормить — из вежливости.
Он ел с аппетитом, нахваливая каждое блюдо. А попробовав соленья, ахнул:
— Да это же объедение! Где вы так научились?
Тиканье часов привлекло его внимание.
— Часики-то хрипят!
Через полчаса он, вооружившись отвёрткой, починил их. Светлана смотрела на него и думала: «Вот он. Мой человек. Пусть не франт — зато золотые руки. Третий — счастливый номер».
Вечером она вышла из ванной в красивом белье. А он… уже спал. В одежде. На боку. Храпел, как трактор в мороз.
Светлана боролась с храпом всю ночь — подушками, толчками, мыслями о грешном. Не сомкнула глаз. Утром —
— Ну что, я вечером переезжаю?
— Нет. Извини. Ты хороший… но не мой.
Четвёртый был будто из старого кино — борода, гитара, взгляд бродяги. Закурил на кухне, пепел стряхнул в горшок с геранью.
— Люблю волю. Не дергай меня, не звони без дела. И ещё — баб люблю».
— То есть по бабам шляешься? — уточнила Светлана.
— А то! Мужик я или нет?
После его ухода она проветривала квартиру до ночи. Голова гудела, будто после пьянки. Даже посуду не стала мыть. Уснула, как убитая.
Утром — солнце, тишина. Ни шагов, ни голоса, ни запаха чужого. Только она, чашка кофе и синицы за окном.
— Как же хорошо одной…
И вдруг зазвонил телефон:
— Светлана Петровна! Это агентство «Судьба». Сегодня к вам должен прийти пятый кандидат. Уверяем, он — ваш!
— Вычёркивайте меня! — крикнула она в трубку. — Лучший муж — тот, которого нет!
И с облегчением, с радостным смехом распахнула шторы, будто открыла дверь в новую жизнь — свою, свободную.
