**Дневник. Лучший муж — тот, которого нет**
Алина давно махнула на чудеса рукой. После развода минуло шесть лет. Шесть долгих зим, весен, лет и осеней. Дочь уже год как замужем и уехала в Екатеринбург, звонила редко, да и разговоры сводились к «мам, всё окей».
А её «окей» никого не интересовало. Сорок два — возраст, когда женщина расцветает, будто роза в июне. Но кому нужен этот цвет, если любоваться им некому?
Она умела всё — варила борщ, который соседи нюхали через стенку, закатывала огурцы так, что банки на балконе напоминали музей её тоски. «Не пропадать же такой красотке в четырёх стенах!» — смеялась она с подругами. А те в ответ: «Да ты что! Смотри, сколько мужиков вокруг!»
Кто-то шепнул: «Сходи в брачное агентство. Там подбирают, как в магазине — “Идеальная пара”».
Алина фыркнула: «Примеряй, да отдавай, если не подошёл? Смешно». Но вспомнила про сорок два и тиканье дедовских часов в углу. Пошла.
Встретила её дама в малиновом жакете и очках в виде бабочек.
«У нас всё честно, — улыбнулась та. — Даём кандидата на неделю. Не понравился — верни, следующий будет».
«Прямо как в прокат?» — усмехнулась Алина.
«Ну да! Живёт у вас. Сразу видно, ваш он или нет. Маньяков нет — все проверены».
Неожиданно загорелась. Выбрали пятерых. Оплатила. Первый должен был явиться сегодня же.
Надела синее платье — «цвет верности», как говаривала бабушка. Серёжки с цирконами, что пылились в коробке от «Красной Москвы». Сердце колотилось — то ли от страха, то ли от надежды.
*Дзынь!* — звонок. В глазке — букет. Огромный, алый. Рука дрогнула. Открыла. Мужчина — точь-в-точь как на фото, в костюме, улыбка уверенная. Села за стол, накрытый, как на праздник: салаты, курица, торт…
Он ковырнул вилкой оливье — поморщился:
«Мало соли».
Курицу:
«Суховато».
Вино глотнул:
«Это разве вино? Бурда».
Потом встал, осмотрел квартиру свысока:
«Ремонт староват. Кухню надо ломать».
Алина взяла букет и протянула обратно:
«Я розы не люблю. До свидания».
Ночью всплакнула. Обидно. Но впереди ещё четверо.
На следующий вечер явился второй. От него разило перегаром.
«Уже отметили знакомство?» — насторожилась она.
«Да ладно, включи футбол, “Спартак” играет!»
«У себя дома смотри», — бросила Алина и захлопнула дверь.
Третий пришёл через день. Не красавчик, в потёртой куртке и засаленных ботинках. Хотела сразу выставить, но пожалела — накормила.
Он ел с аппетитом, хвалил каждое блюдо. А попробовав солёные грузди, аж подпрыгнул:
«Да это же песня! Я такого вкуса отродясь не встречал!»
Тут часы в углу захрипели.
«Что за скрежет?»
Через десять минут он, стоя на табуретке с отвёрткой, починил их. Алина смотрела и думала: «Вот он. Пусть не Аполлон — зато золотые руки. Тройка — счастливое число».
Вечером вышла из ванной в кружевном белье. А он… уже храпел. В одежде. На боку. Как трактор в январе.
Всю ночь боролась — тыкала подушкой, толкала, мысленно посылала в тартарары. Утром он спросил:
«Значит, я сегодня переезжаю?»
«Нет. Ты хороший… но нет».
Четвёртый был будто из «Иронии судьбы» — гитара, борода, взгляд бродяги. Закурил на кухне, пепел — в герань.
«Я — вольная птица. Не звони, не контролируй. И вообще — люблю женщин».
«То есть по бабам шарашишь?» — уточнила Алина.
«А то! Мужик я или нет?»
После его ухода проветривала кухню до утра. Голова гудела, будто после вчерашнего. Даже посуду не помыла. Уснула мёртвым сном.
Утро. Солнце. Тишина. Ни шагов, ни голоса, ни чужого запаха. Только она, чашка кофе и синички за окном.
«Как же хорошо одной…»
Зазвонил телефон:
«Алина Петровна! Это “Идеальная пара”! Пятый кандидат сегодня придёт — он точно ваш!»
«Вычёркивайте меня! — крикнула она. — Лучший муж — тот, которого нет!»
И распахнула шторы, смеясь, будто открывала дверь в новую жизнь.
**Вывод:** Иногда счастье — не в поиске, а в тишине собственного дома.
