Извини, мама, но чем дальше будем — тем лучше для нас. Мы уезжаем. Прощай.
Это даже не был разговор. Это был монолог — мой, последний, как приговор. И знаешь, я даже не ждал её ответа. Я просто не дал ей ни единого шанса вставить слово. Потому что знал: если дам, всё начнется заново. Упреки, истерики, манипуляции. Такая уж она, моя мать — женщина, привыкшая контролировать, приказывать, давить.
«Она тянет с тебя все деньги!» — вскричала она, узнав, что мы с женой съезжаем.
Ты серьезно, мама? Это ты говоришь? Ты, которая всю жизнь жила на папины деньги? Ты же ждала его зарплаты как праздника. Вечно недовольная, вечно упрекающая его. А моя жена — совсем не такая. Мы вместе зарабатываем, вместе строим нашу жизнь, вместе гасим кредиты и вместе ездим в отпуск. У нас всё — поровну. Партнерство, а не подчинение. Мы — команда. А ты привыкла к подчинению. Привыкла, чтобы мужчина молчал и терпел.
«Она тебя недостойна!» — опять её голос.
Нет, мама. Она меня достойна. Потому что любит меня не за деньги, не за внешность, не за статус. Она любит меня настоящего. Со всеми моими странностями, привычками, шрамами на душе. И я люблю её. Просто так. Мне не нужна «та самая» девочка — дочь твоей подруги, с которой ты меня пыталась сочетать. Та, у которой уже третий ребёнок от третьего мужчины. Не суди, мама, если не знаешь правды. И не вмешивайся.
«Это не твои дети! Ты тратишь время на чужих!»
Мама, я сам решу, кто мне свой. Эти дети — часть моей жизни. Я люблю их. И если бы они были не от моей жены — я бы всё равно остался. Потому что быть отцом — это не про кровь. Это про выбор. И я выбрал быть рядом. Быть опорой. Быть папой. А ты не пришла ни на один их день рождения. Ни разу не подарила им ни игрушки, ни улыбки.
«Она даже борщ сварить не умеет!»
И слава Богу! Я с детства ненавидел борщ. Но ты заставляла меня его есть до последней ложки. Помнишь, как пугала ремнём, если я не доедал? Жена не готовит борщ — и я счастлив. Я свободен. Я ем то, что люблю. Я живу так, как хочу.
«Она даже носки тебе не штопает!»
Правильно. Не штопает. Потому что мне не нужны старые заштопанные носки. Я не папа, который носил старьё, потому что тебе было важнее новое платье. Я сам себе всё куплю. У меня всё есть. И жена у меня не домработница. Она — личность. Партнёр.
«Ты сам убираешься дома! Какая нормальная женщина это позволит?!»
Нормальная, мама. Современная, работающая, уважающая и себя, и меня. Я не беспомощный. Я могу вымыть посуду, приготовить обед, заправить постель. Это не делает меня слабым. Это делает нас равными. У нас — уважение, а не диктат.
«Это не твой сын!»
Это мой сын! И если ты не веришь — сделай тест. Даже интересно будет посмотреть на твоё лицо, когда узнаешь результат. Но, знаешь, дело не в ДНК. Он мой, потому что я рядом. Потому что я его люблю. А ты не пришла ни разу ни на утренник, ни на день рождения. Даже открытки не прислала.
«Она тебя бросит! Найдёт другого!»
Может быть. И если так — это будет честно. Потому что ты делаешь всё, чтобы она ушла. Ты её унижаешь. Следишь за ней возле работы. Суешь ей деньги, чтобы она бросила меня. Распространяешь про неё гадости. Думаешь, я ничего не знаю? Думаешь, она мне не говорит?
Поэтому, мама, мы уезжаем. В другой город. Мы нашли там детский сад, школу. Нашли работу. Всё обдумано, всё подготовлено. Где именно — не скажу. Прости, но чем дальше от тебя — тем нам спокойнее. Тем больше у нас шансов на счастье. Мы хотим жить, а не выживать под твоим давлением.
Прощай, мама. Не ищи нас.
