Каждый вечер, выходя из школы, Артём шёл по мостовым улицам с рюкзаком на одном плече и диким цветком, бережно зажатым в пальцах.
**Цветок, который не увядал**
Улицы Серпухова всегда пахли свежим хлебом и сырой землёй после дождя. Это был маленький город, где все знали друг друга, а секреты разлетались быстрее ветра. Среди этих улиц каждый день шагал двенадцатилетний мальчик с глубоким взглядом и неторопливой походкой. Его звали Артём Соколов, и в руке он неизменно держал простой полевой цветок.
Его путь всегда лежал в один дом пансионат «Осенний свет», старое здание кремового цвета с большими окнами и садом, где цвели флоксы. Ни дня не проходило, чтобы он не переступил его ржавые ворота после уроков.
Он входил медленно, здороваясь со всеми: с бабушкой Ниной, вязавшей на скамейке у входа; с дедом Иваном, который всегда просил у него конфету; с персоналом, смотревшим на него с теплотой. Они знали Артём приходил не по обязанности, а по зову сердца, который не каждый поймёт.
Он поднимался на второй этаж, шёл до конца коридора, в комнату 214. Там его ждала Анна Петровна Морозова пожилая женщина с белыми, как снег, волосами и взглядом, то пустым, то живым.
Добрый день, Анна Петровна, говорил он, ставя рюкзак на стул. Вам ваш любимый цветок.
А ты кто, милый? почти всегда спрашивала она с мягкой улыбкой.
Просто друг, отвечал он.
Анна Петровна была учительницей литературы, женщиной строгой и умной. Но болезнь понемногу крала её память. Для неё дни сливались, а лица путались. И всё же, когда Артём был рядом, в её глазах загорался огонёк.
Месяцами он читал ей стихи Ахматовой и рассказы Чехова. Иногда красил ей ногти в нежно-розовый, иногда заплетал косички, словно она была его внучкой. Она смеялась над его шутками, плакала, когда что-то трогало её душу, или вдруг принимала его за давнего поклонника.
Персонал говорил, что у Артёма душа старше его лет. Он приходил не из жалости и не ради школьного задания. Он приходил потому, что хотел.
У этого мальчика сер