«Дочь назвала меня “токсичной матерью” в соцсетях. Теперь мне стыдно выйти на улицу…»
Я всегда была требовательной, но честной. Тридцать лет проработала учителем в сельской школе, выпустила сотни ребят. В нашем посёлке меня ценили — здоровались, советовались. Ценили… пока не случилось это.
Мою дочь зовут Варвара. Ей 32. Мы не разговариваем уже пять лет. Вернее, я пыталась, но она сама оборвала связь. Причины узнала позже, когда соседка показала её блог. Там — истории о «детстве в клетке», «эмоциональном насилии», «матери-тиране».
Вы не поймёте, каково это — читать, как твой ребёнок поливает тебя грязью. «Она душила мою свободу, превратила жизнь в ад. Я выросла без капли тепла». А под постом — сотни комментариев: «Ужас!», «Таких матерей — на костёр!», «Как вы вообще смеете учить других?».
Но это ложь. Да, я держала строго. Запрещала гулять после девяти в двенадцать лет — боялась, что на трассе собьют. Следила за учёбой, ругала за двойки. Но разве это преступление? Разве ради неё не пахала с утра до ночи?
Благодаря дисциплине Варя окончила школу с золотой медалью, поступила в СПбГУ на бюджет. Работала в московской фирме, получала приличные деньги. Я мечтала, чтобы она стала уверенной, самодостаточной. Не лезла в её отношения, не требовала внуков. Лишь молилась, чтобы была счастлива.
А теперь я — «монстр», «душительница», «позор села». Соседи шепчутся за спиной: «Слышали, Степановна? Дочь-то её в интернете распяла!». Мне стыдно зайти в магазин. Отворачиваюсь, будто я преступница. За что?
Когда Варя решила, что я — враг? Когда мои ночные дежурства у её кровати, отложенные на лечение деньги, сотни сшитых платьев — стали «токсичностью»? Муж погиб, когда ей было девять. Я тянула всё одна: уроки, огород, проверку тетрадей. Руки трепетало от усталости, но я молчала. Лишь бы она не голодала.
А теперь — «мать-ехидна».
Звонила. Умоляла удалить посты, прекратить клевету. В ответ — молчание. Или новые видео: «Как я вырвалась из лап нарцисса».
А потом… она позвонила. Сквозь рыдания объяснила: муж, владелец стройфирмы, ушёл к двадцатилетней. Выгнал её с тремя детьми, забрал квартиру, перекрыл карты.
— Мам… Прости… Помоги… Мне некуда…
Сердце сжалось. В ушах звенели её слова: «Ты виновата во всех моих неудачах!», «Лучше бы меня бросили в детдоме!». А теперь — «спаси».
Не знаю, что делать. Простить? Принять, будто не было лет лжи? Я не каменная. Люблю дочь. Люблю внуков. Не выгоню. Но как забыть, что её слова рвут душу до сих пор?
Не требую мести. Хочу лишь правды. Пусть напишет в том же блоге: «Спешила осудить, но мама старалась, как умела». Хотя бы это.
Я не святая. Но и не дьявол. Просто женщина, которая ошиблась. Как и все.
Скажите… вы бы смогли принять её обратно? Или нет?
