Когда Василисе исполнилось шестнадцать, на шумном московском базаре к ней подошла морщинистая гадалка, схватила её за ладонь, посмотрела в извилистые линии судьбы и произнесла:
Ты никогда не выйдешь замуж.
Василиса лишь усмехнулась, будто слышала уже эту мелодию. Годы пролетели, и когда Валентин предстал перед ней с кольцом, она вспомнила ту пророческую реплику и, кивнув, шутя ответила:
Ну, хоть в роли невесты останусь.
И свадьба состоялась.
Детей долго не было. Врачебные кабинеты заполнились строгими словами: бесплодие, без вариантов, окончательно.
Ну, хотя бы супругой буду, вздохнула Василиса, пытаясь удержать слёзы в лабиринте сна.
Но чудо пробежало по её венам она задела.
Это опасно, вы можете не выжить, предостерегали медики.
Василиса лишь улыбнулась, будто бы слышала отголоски ветра:
Ну, хотя бы беременной останусь.
И родила крепкого, здорового мальчика.
Годы скользили, как тени над Невой: с Валентиным они пережили радости и утраты, смех и слёзы, восхождения и падения. Сорок лет прошли, будто один миг в бесконечном сне.
И вдруг новый диагноз.
Вам осталось полгода, сказали врачи.
Василиса посмотрела им прямо в глаза, будто в неё отражалась сама ночь, и произнесла:
Тогда я прыгну с парашютом. Всегда мечтала.
И она прыгнула. Один раз. Два раза. Три раза, пока земля не расплылась в небесную мелодию.
Через несколько месяцев, когда сделали повторные анализы, болезни уже не было. Потому что пока человек действительно живёт, судьба лишь шепчет плечами и пишет его историю заново.
