Однажды в наш тихий городок Балашиху приехала высокая, статная красавица из Таллина — вся такая изящная, с царственной осанкой, что весь двор ахнул. Звали её Валерия Сергеевна, и казалось, будто она сошла со страниц модного журнала — взгляд такой, что мужики тут же теряли дар речи, а бабушки на лавочках только ахали да цокали языками. Она приехала по распределению после вуза, и мы, местные, смотрели на неё как на диковинку — ну прямо-таки заграничная принцесса.
Валерия Сергеевна могла из куска ткани за пару дней сшить пальто, от которого все оборачивались на улице. Вязала, вышивала — всё у неё выходило так искусно, что соседки только вздыхали: «Ну как так можно?» А мы, пацанва, бегали к ней в гости, играли её разноцветными зонтиками — у неё их была целая охапка! Она смеялась, учила нас «ходить по подиуму» и разрешала воображать себя моделями.
Мужики вокруг так и вились, но замуж она не спешила. Может, их отпугивала её независимость, а может — эта невозмутимая уверенность в себе. Но ближе к сорока всё изменилось: на мебельной фабрике, где она работала бухгалтером, у неё закрутился роман с директором. Он был женат, слухов хватало, особенно когда родился сын — Иван, вылитый отец. По двору поползли пересуды, но Валерия держалась гордо. Уволилась, но не пропала — её избранник не бросил: квартиру купил, да и мебель, конечно, поставил с той самой фабрики.
Мы с Ваней росли вместе — песочницы, догонялки, новогодние ёлки. Валерия Сергеевна со всеми ладила, дверь её квартиры всегда была открыта, пахло пирогами, а в глазах — тепло. Потом мы переехали в другой район, и связь оборвалась.
Спустя годы, уже после института, в Рязани я вдруг увидела знакомую фигуру — женщину садилась в машину, а рядом был парень, в котором я с трудом узнала взрослого Ваню. Подошла — и тут распахивается дверь:
— Оля! Родная, ну как же, я тебя сразу узнала! — это была она, Валерия Сергеевна, всё та же — элегантная, живая.
Поехали вместе, разговорились. И вдруг она роняет:
— Представляешь, влюбилась… В мои-то годы! С Виктором познакомились в Сочи, думала — мимолётный курортный роман, ан нет… Пять лет вместе. А теперь его дети боятся, что я их наследство отберу. Ну, ты понимаешь… Начали давить, и он отступил.
В голосе — грусть, но глаза всё ещё горели. Мы попрощались у гостиницы, а я потом долго ворочалась, думая о ней.
Прошло пару лет. Случайно встретила Ваню в кафе. Сидим, вспоминаем детство, и он вдруг говорит:
— Мама не выдержала. Сорвалась к нему — без предупреждения. А по дороге… инсульт. Мне звонок из больницы — я помчался. Врачи руками разводили, но она выкарабкалась. Через месяц домой вернулась.
У меня мурашки. Женщине за семьдесят — а она рванула через полстраны, ради любви. Не ради денег, не ради выгоды — просто не могла без него.
— И как сейчас? — спрашиваю.
Ваня усмехается:— Недавно нашёл у неё в шкафу собранный чемодан — паспорт, билеты, нарядное платье… Говорю: «Мама, ты куда?» А она отвечает: «Сердце не стареет, сынок».
