Вот, хочешь поржать? Оставила маме свою тачку, а братан её раздолбал. Теперь мама дуется, что я на неё прикрикнула.
В общем, хотела как лучше. Улетала в командировку в Екатеринбург, оставила маме ключи от своей Лады— ну а чё, пусть катается, а не тащится с авоськами из «Пятёрочки» на маршрутке. Но самое страшное случилось — она отдала ключи моему младшему брату. А он… Ну ты поняла. Не в хлам, конечно, но ремонт выйдет в сумму, от которой у меня аж мурашки по спине. А страховка покроет треть от силы.
Я логист, вечно мотаюсь по областям, иногда за границу— в Казахстан, допустим. На близкие расстояния предпочитаю на своей машине — быстрее, удобнее, да и вообще спокойнее. Вожу аккуратно, за десять лет ни одной аварии по своей вине. Бывало, меня подрезали, но в целом я всегда осторожная. Машины меняла редко, брала б/у, экономила. А потом решила: хватит. Заслужила новую. Не убитую, не с перекрученным пробегом, а свою, с салона.
Взяла кредит, вложила все накопленные рубли и купила новенькую Ладу Весту. Свежий салон, идеальные тормоза, люк— мечта. Но насладиться не успела: работа закрутила, машина простаивала. А мама, у которой тоже есть права, начала просить: «Ну дай хоть иногда съездить— в аптеку, на рынок». Я не отказывала— она водит нормально, да и вообще родной человек.
Но поставила условие: брату— ни в коем случае. Мой младшенький— это просто ходячая катастрофа. Обгоны с подрезанием, превышение скорости, уже права отбирали. Его последние две машины— груда металла. Люблю его, но доверить ему руль— это как дать спички пироману. Мама клялась: «Да нет, он даже близко не подойдёт».
Прошло пару месяцев. Возвращаюсь— а машина битая. Брат взял её, причём с маминого разрешения. Я взорвалась. Во-первых, она знала моё отношение. Во-вторых, он разбил её потому, что даже не подумал переобуться— я перед отъездом не успела, просила маму, но та забыла. А брательник сел и поехал. На летней резине, на скользкой дороге, не вписался в поворот— и въехал в столб.
Когда увидела вмятину, разбитую фару и помятый капот, у меня сердце упало. Новая машина. Кредит ещё не закрыт. Я даже толком не покаталась, а теперь она стоит— ни тпру, ни ну.
Я сорвалась. Да, орала, да, резко, но разве не имела права? Я же просила, умоляла, предупреждала. А в итоге…
«Да ладно, железка же,»— буркнула мама, не глядя в глаза. «Починим. Главное— живы-здоровы. А если ещё раз так со мной разговаривать будешь, вообще молчать начну.»
Брат, конечно, в лучших традициях: бьёт себя в грудь, клянётся отдать деньги за ремонт. Но откуда? Зарплата у него копеечная, долгов— как на две жизни вперёд. А мама ждёт от меня извинений. Она обижена. Не он, кто врезался, не она, кто нарушил слово. Я— виновата.
А я теперь пешком хожу. И думаю: неужели в моей семье никто не способен просто сказать «прости»? Или я теперь ещё и виновата, что осталась без машины, на которую пахала годами?
