— Ты зачем столько картошки чистишь, да ещё в трёхлитровые банки запихиваешь? И борща наварила — будто на целую роту! Ты же одна живёшь! — не удержалась я, глядя на свою соседку Марину.
— Для сына, — вздохнула она, вытирая пот со лба. — Жена его, Анфиса, даже заварку нормально не умеет в чайнике разводить. А про еду и говорить нечего — то полуфабрикаты из микроволновки, то доставку закажет. Вечно всё пережаренное, пересоленное, а сын-то мой не железный. Желудок тоже не вечный. Вот и делаю заготовки: салат нарезала, борщ сварила, картошку в банки разложила. Пусть хоть иногда поест как человек, по-домашнему. Придёт с завода, банку откроет — суп уже готов. Или картошку с мясом на сковородку — быстро и сытно.
Расскажу вам эту историю от своего имени. Может, станет понятнее.
Я не из тех свёкров, что в каждую щель заглядывают. В дела детей не лезу. Сын сам выбрал себе жену, Анфису. Девушка вроде неплохая, вежливая. Но… на кухне — ноль. Да и учиться не хочет. У неё принцип: оба работают — значит, и готовить должны вместе. В теории — справедливо. А на деле? Лапша «Роллтон», пельмени с кетчупом и соусы из пакетиков.
Вечно куда-то спешат. Всё на бегу. Быстрее поесть, быстрее спать. Куда так гонятся? В «ВКонтакте» залипнуть? В «Одноклассниках»? Детей же нет ещё! Почему бы нормально поужинать? Почему не позаботиться друг о друге?
Спросите: откуда я знаю, если не вмешиваюсь? А вот откуда. Сын стал часто ко мне заглядывать. Придёт, будто случайно: «Мать, есть чем перекусить?» Сначала думала — просто по маминому борщу соскучился. Потом прямо спросила: «Ты дома вообще ешь что-то?»
Он и признался. Да, готовят. Редко. В основном заказывают. Быстро, невкусно, да ещё и в копеечку влетает. Бывала у них в гостях — всё красиво, аппетитно… А оказалось, это всё из ресторана привозят. Разогреют, на тарелки разложат — вот и ужин.
Едва слёзы не пробили. Сын у меня не барин, конечно. Мужик, смена на заводе по десять часов, а домой приходит — сосиску в хлеб засовывает и жуёт. А она? Если детей заведут — тоже бургерами из ларька кормить будет?
Нет, я не собираюсь учить её готовить. Поздно уже. Если своя мать не научила, куда уж мне. Только испорчу отношения. Зачем?
Поэтому делаю по-другому. Картошку чищу, мясо варю, по банкам раскладываю. Сын принесёт домой — поест. У меня после смены время есть. Чего сидеть, в телевизор пялиться? Лучше борщ поставлю. Это не геройство. Просто забота. Материнская.
Может, кто-то скажет: «Брось, он взрослый». Но когда он на пороге стоит, усталый, голодный — сердце не камень. Я ж мать. И не понимаю я этих современных женщин. Готовить — не рабство, а простота. Забота. Тёплая, домашняя.
А я, видно, отстала от этого нового мира, где доставка ближе, чем своя кастрюля…
