Мы никогда не были знакомы…
С самого начала Светлана понимала, кем она была для Артёма. Не женой, не матерью его детей, не той, с кем он пойдёт под венец. А просто — его отдушиной. Женщиной, у которой он отдыхал, сбрасывал усталость, забывал о проблемах. Она не требовала от него ничего: ни развода, ни обещаний. Лишь немного тепла, редкие встречи, редкие слова любви.
Она принимала его таким, какой он был — женатым, занятым, но нежным с ней. Иногда он привозил продукты из магазина, иногда помогал починить кран. Иногда брал её за руку и шептал, что любит. И ей этого хватало.
Светлана не считала себя разрушительницей семьи. Она никого не уводила. Он сам пришёл. Сам выбрал её.
Шли годы. Артём приезжал регулярно. Дарил цветы, покупал подарки — правда, не её детям, а своим. У Светланы детей не было. Врачи давно вынесли приговор: бесплодие. Это и погубило её первый брак.
А потом случилось чудо. Настоящее, необъяснимое. Беременность. Всё почти в сорок. Она плакала от счастья. Родители, узнав, что станут бабушкой и дедушкой, даже не спросили, кто отец. Просто радовались. Обещали помогать. А Светлана… Она была уверена: Артём не бросит. Он же любил её. Говорил это столько раз.
— Подавай на развод, — сказала она однажды. — Мы будем настоящей семьёй.
Он помолчал. Потом ответил:
— Мне нужно время… Я не могу вот так сразу.
Она дала ему неделю. Потом ещё. Но Артём начал пропадать. Перестал отвечать. Говорил, что занят. И однажды она пришла к его дому. Просто стояла у подъезда. Не могла иначе.
— Ты что здесь делаешь?! — зло спросил он, увидев её.
— Жду тебя.
— Ты меня достала! Я же просил подождать! Ты мне жизнь осложняешь! Давишь!
Она посмотрела на него и не узнала.
— Значит, не будешь с нами? — тихо спросила.
Он отвернулся. И тогда она сказала:
— Мы никогда не были знакомы. Забудь меня. Забудь нас.
Она ушла. Не обернулась.
Светлана родила девочку. Красивую, кудрявую, с глазами Артёма. Но когда брала её на руки, чувствовала только любовь. Ни страха, ни сожаления. Только счастье.
Артём пытался связаться. Звонил. Просил увидеть дочь. Она отказала.
— Ты сделал выбор, — сказала. — Не напоминай о себе. У неё есть отец. Настоящий.
Она не врала. Через полгода встретила мужчину — спокойного, доброго, чуть старше. Он не задавал лишних вопросов. Просто полюбил её и девочку. А та сразу назвала его папой. Всё сложилось само собой. Как будто сама судьба решила: теперь всё будет правильно.
Прошло два года. Весна. Парк. Артём шёл по аллее, думая о своём. И вдруг увидел их. Светлану. С мужчиной. И с ребёнком.
Мужчина держал на руках девочку. Она смеялась, теребила его за ухо. А Светлана, в лёгком платье, улыбалась им и ласково сказала:
— Поцелуй папу, солнышко. Видишь, он устал тебя носить.
Артём замер. Не мог дышать. Не мог двинуться. Это была она. Его дочь. Такая же, как когда-то его сыновья — кудрявая, светлая, живая. А рядом — чужой мужчина. И уже не чужая Светлана.
Она заметила его. Их взгляды встретились. Но она отвела глаза. Как будто не узнала. Как будто он и правда никогда не был частью её жизни.
Тогда он понял: она сдержала слово. Они действительно никогда не были знакомы.
И уже не будут.
