Извини, мама, но чем дальше мы будем от тебя, тем лучше для нас! Мы уезжаем, прощай.
Это даже не был диалог. Это был мой монолог, как последний приговор. И знаешь, я не ждал от тебя ответа. Я просто не дал тебе возможности вставить слово, ведь я знал: дай шанс — и все начнется заново. Упреки, истерики, манипуляции. Такова моя мать — женщина, привыкшая контролировать, приказывать, ломать.
«Она тебя обирает!» — закричала ты, когда узнала, что мы с женой собираемся переезжать.
Серьезно, мама? Это ты говоришь? Ты, которая всю жизнь жила за счёт отца? Ты ведь ждала его зарплаты как праздника. Вечно неудовлетворенная, вечно упрекающая его. Моя жена не такая, как ты. Мы оба зарабатываем, обеспечиваем семью, платим кредиты, вместе путешествуем. У нас все делится поровну. У нас — партнерство, а не подчинение. Мы — команда. А ты привыкла к подчинению, привыкла, чтобы мужчина молчал и терпел.
«Она тебя недостойна!» — опять твой голос.
Нет, мама. Она меня достойна. Она любит меня не за деньги, не за внешность, не за статус. Она любит меня таким, какой я есть, со всеми моими странностями, привычками, шрамами на сердце. И я люблю её. Не за что-то, а просто так. Мне не нужна «та самая» дочка твоей подруги, с которой ты меня упорно сватала. Та, у которой уже третий ребенок от третьего мужчины. Не суди, мама, если не знаешь правды. И не вмешивайся.
«Это не твои дети! Ты тратишь время на чужих!»
Мама, я сам решу, кто для меня близкий. Эти дети — часть моей жизни. Я люблю их. И даже если бы они не были от моей жены, я бы остался. Потому что быть отцом — это не про кровь. Это про выбор. И я решил быть рядом. Быть поддержкой. Быть папой. А ты ни разу не пришла на их день рождения. Ни разу не подарила им ни игрушки, ни улыбки.
«Она даже борщ сварить не умеет!»
И слава Богу! Я с детства ненавидел борщ, а ты заставляла меня его есть до последней ложки. Помнишь, как пугала меня ремнем, если я его не доедал? Жена не готовит борщ — и я счастлив. Я свободен. Ем то, что люблю. Живу, как хочу.
«Она даже носки тебе не штопает!»
Правильно. Не штопает. Мне ненужны зашитые носки. Я не папа, который ходил в старом, потому что тебе было важнее купить себе новое платье. Я сам себе всё куплю. У меня всё есть. И жена у меня не домработница. Она — человек. Личность. Партнер.
«Ты сам убираешься дома! Какая нормальная женщина это позволит?!»
Нормальная, мама. Современная, работающая, уважающая себя и меня. Я не инвалид. Я могу вымыть посуду, приготовить себе обед, разобрать постель. Это не делает меня слабым. Это делает нас равными. У нас — уважение, а не диктат.
«Это не твой сын!»
Это мой сын! И если ты не веришь — сделай тест. Я хочу посмотреть на твое лицо, когда увидишь результат. Но знаешь, дело не в ДНК. Он мой, потому что я рядом. Потому что я его люблю. А ты ни разу не пришла к нему. Ни на утренник, ни на день рождения. И даже открытки не прислала.
«Она тебя бросит! Найдет другого!»
Может, и так. Если так — это будет честно. Потому что ты делаешь все, чтобы она ушла. Ты её унижаешь. Следишь за ней. Дашь ей деньги, чтобы она бросила меня. Распространяешь про неё гадости. Думаешь, я ничего не знаю? Думаешь, она мне не говорит?
Поэтому, мама, мы уезжаем. В другой город. Мы нашли там детский сад, школу. Нашли работу. Все обдумано, все подготовлено. Где именно — я не скажу. Извини, но чем дальше от тебя — тем легче нам будет. Тем больше шансов у нас на счастье. Мы хотим жить, а не выживать под твоим игом.
Прощай, мама. Не ищи нас.
