— Ты ж у нас не красавица!
— Даша, ты где?! Какого чёрта я должен три часа в трубку орать?! Если к понедельнику материал не будет — уволю к чёртовой матери!
— Иди ты! — выдохнула Дарья в промозглую тишину.
Машина дёрнулась, заскрипела колёсами по раскисшему асфальту, занесла задком и наконец встала. Дарья, чувствуя, как одиночество сжимает горло, сидела, уставившись в лобовое стекло. Как вырваться из этого замкнутого круга?
Почему у подруг всё иначе? Одни за «нужных» мужей вышли, другие бизнес раскрутили. А ей скоро двадцать шесть, а она будто белка в колесе. Что ни попытка — судьба норовит подножку подставить. Словно не суждено ей ловить даже крохи счастья.
Едва устроилась в приличное издательство — всё пошло наперекосяк. Вкалывала сутками, статьи гоняла, надеялась, что вот-вот фортуна улыбнётся… Ан нет.
Любила работу, бредила журналистикой, пока на место главреда не посадили… того, кого она мысленно обзывала лишь непечатным. С тех пор и вовсе опустились руки.
Казалось, все амбиции растворились в слякоти под колёсами. Телефон заливается в бардачке. Подниматься лень.
Опять этот красавчик-редактор, Сергей Викторович, трезвонит. До него в журнале хоть дышалось. У Дарьи были все шансы занять кресло. А теперь этот павлин распушил хвост на её месте.
Мечтала с детства: репортажи, командировки, смысл в каждом слове. А вместо этого — грязь, снег и разбитая машина на обочине.
Телефон не умолкает. Дарья, шлёпая по лужам, вытащила его, отряхнула заляпанные джинсы.
— Морозова, ты вообще головой думаешь?! Статья готова, а ты мне нервы треплешь! — прогремел в трубке бархатный бас.
Курочкин, едва возглавив отдел, устроил балаган. Журналистки так и вились вокруг, но тщетно.
— Вы дали мне слово сказать? Орёте, как… — едва не сорвалось «как базарная баба», но Дарья сглотнула. Лишние проблемы ни к чему.
— Завтра к десяти в офисе. Обсудим материал для «Гранд-Строй». И больше не исчезай. Такие кадры терять не хочу.
Голос вдруг стал медовым. А всего-то надо было глянуть на стол, где статья уже лежала. До чего же бесит! Вспомнились мамины слова: «Из тебя ничего не выйдет». Как же надо себя не уважать, чтобы терпеть эту мышиную возню?
«Не красавица ты наша, Дашенька. Только куклы с ногами от подмышек да губами, как у чебурашки, за мужьями пристраиваются. А тебе суждено горбатиться», — звучало в голове.
А может, мать права? Куда ей, коренастой брюнетке, тягаться с гламурными редакторшами? Те улыбнутся — и договоры сами в руки плывут.
Дарья шмыгнула носом. Аренда съёмной конуры, долги, вечный цейтнот. Да ещё муж-бездельник. Как она проморгала его инфантильность?
И уйти страшно, и оставаться невмоготу. Любит же свою работу…
Домой возвращаться пришлось — не ночевать же в сугробе.
Скинула мокрую одежду, полезла под душ. Кипяток жёсткими струями бил по спине. Только так и приходила в себя.
— Я дома! — донёсся из прихожей голос.
К моменту, когда Дарья вышла, обдавшись гелем с запахом лаванды, обида притупилась. Чмокнула супруга в щёку. Куда делась та страсть, что когда-то искрилась?
— Чего раскраснелась? Опять ревела из-за ерунды? — Артём швырнул ботинки в угол.
Дарья промолчала. Окружающие мастерски обесценивали её чувства. Их проблемы — важные, её — блажь.
— Анализы пришли, — буркнула она.
— Какие? — удивился муж, забыв про совместный поход в клинику.
А ведь ребёнок сейчас был бы кстати. Декрет, передышка, время на решение проблем…
Или злится она оттого, что подсознательно хочет материнства, а вцепилась в карьеру, которая буксует?
Артём переоделся в застиранный спортивный костюм, плюхнулся в кресло. Провёл ладонями по лицу, будто снимая маску.
— Зачем тебе дети сейчас?
— В каком смысле?! — Дарья остолбенела. — Мне двадцать шесть, тебе тридцать три. Мы же обсуждали! По анализам всё в порядке…
— Даш, сейчас не время.
Опять отговорки. Глядя на него, она вдруг поняла: он просто тянет время. Не нужны ему ни дети, ни ответственность. Удобная жена, тихая прислуга — вот его идеал.
В тот миг Дарья остро ощутила всю несправедливость жизни. Карьера — в тупике, семейное гнездо — иллюзия. Даже редактор, этот позёр, играет ею, как марионеткой.
Молча начала складывать вещи в чемодан. Муж таращился, словно карп на льду.
— Делай что хочешь! — бросила она на прощание. Взгляд Артёма лишь подтвердил: решение верное.
…Развод оформили быстро. С работы уволилась сама — перспектив не было. Жизнь перевернулась. Страшно, но интересно: а что, если за поворотом — лучшее?
Через два месяца позвонили из нового журнала — сразу предложили возглавить отдел. Дарья вцепилась в шанс. А бывший муж, оставшись без её зарплаты, съехал к маменьке — платить за квартиру отказался.
Три года спустя Дарья, заместитель главреда, смотрела из окна офиса на заснеженную Москву. До редакторского кресла — шаг. Рядом — мужчина, готовый к семье. Иногда, чтобы расцвести, надо сжечь мосты. И она не жалела.
