**Дневник.**
**10 марта.**
Еле-еле открыл глаза. Тьма. Тёплое прикосновение к руке — это Лиза.
— Что?.. — прохрипел. — Началось?
Она улыбается загадочно и смотрит на кровать рядом. Поворачиваю голову — свёрток. Трогаю его, но одеяло проваливается под пальцами. Пусто.
— Денис! — голос Лизы доносится издалека, тревожный.
Открываю глаза. Она напряжена, будто прислушивается к чему-то. Встряхиваю головой, сон как вата в ушах.
— Что? Ещё две недели же…
— Не знаю, живот болит.
— Ладно. — Приподнимаюсь на локтях. — Вызываю скорую.
Оглядываю кровать — никакого свёртка. Облегчённо выдыхаю.
— Давай подождём. Может, просто тонус. Скорую вызывают, когда схватки каждые десять минут. — Лиза смотрит на меня с надеждой.
— Пока они доедут, ты тут родишь. Где телефон? — Тянусь к джинсам на стуле. Телефон выскальзывает из кармана, глухо падает на ковёр.
Окончательно просыпаюсь. Поднимаю телефон, натягиваю джинсы. За спиной Лизы стон — она сжимает живот.
— Опять? — Перекатываюсь к ней, начинаю массировать кулаками поясницу, как учили на курсах.
— Дыши, — говорю и сам шумно вдыхаю через нос, выдыхаю ртом.
Лиза повторяет.
— Прошло, — выдыхает она.
— Всё, вызываю скорую. Нет, сам отвезу. Быстрее будет.
Сумка собрана ещё неделю назад, стоит в углу.
— Документы в тумбочке, — говорит Лиза, натягивая платье.
Хватаю папку, на дне ящика — зарядка. Сунул и её в сумку.
— А паспорт?
— В шкафу.
— Блин, Лиза, сколько раз говорить — всё в одном месте! — Рвусь в зал.
— Телефон тут, на тумбочке, — спокойно отвечает она.
— Зубная щётка? Расчёска? — Ворчу, возвращаясь.
Она виновато улыбается, но лицо снова перекашивает.
— Сейчас. — Бросаю сумку, снова массирую спину.
Раздражение клокочет внутри. Взгляд на часы — половина шестого.
Лиза расслабляется, но через пару минут опять корчится. Натягиваю футболку, хватаю сумку.
— Пошли, пока не началось снова.
Она ковыляет в прихожую, держа живот. Обуваю её в растоптанные угги — прежние туфли не налезают. Помогаю надеть пальто, сам сунул босые ноги в ботинки — носки искать некогда.
— Поехали? — Поднимаю её с пуфика.
В лифте Лиза стонет, упирается в стену. Сочувствую, но раздражает её медлительность. Так мы до утра не доедем.
— В машине полегче будет, — говорю, тащу её за руку.
Город только просыпается. За ночь намело сугробы, выезжаю со двора с трудом. *»Надо было летом ребёнка планировать. Ни снега, ни пробок…»*
Мысли прерывает её стон. Дороги пустые, жму на газ.
— Потерпи, скоро. Дыши…
Каждый раз, когда она сжимается, у меня тоже сводит живот. Но это не то. Разделить её боль не могу.
Роддом. Выгружаю Лизу, веду по пандусу к двери с надписью «Приёмное».
— Эй! — кричу в пустой холл.
Появляется акушерка.
— Успокойтесь, папаша. Через сколько схватки?
— Учащаются, — отвечаю за Лизу.
— Переобувайтесь. Документы давайте.
Лиза стоит у противоположной двери. В её глазах — страх. Сердце сжимается. Бросаюсь к ней, но акушерка преграждает путь.
— Вам туда нельзя!
Люблю её так, как никогда. Но слова застряли в горле.
— Люблю тебя! — кричу.
Она пытается улыбнуться, но лицо снова перекашивает…
Отнёс вещи в машину, поехал домой. На работу? Какая работа? Позвонил начальнику.
— Понятно, — буркнул он. — Сам два раза с ума сходил. Главное, чтоб ребёнка не перепутали. Держись.
Бродил по квартире, трогал вещи. Взял её подушку, вдохнул запах.
— Всё будет хорошо.
*»Звонить уже или рано?»*
Вспомнил, как познакомились. Не любовь с первого взгляда. Она казалась слишком холодной. Но как-то… стало спокойно рядом. Не было этой дурацкой нервотрёпки, как с другими.
Потом она сказала, что беременна. Испугался. Обрадовался.
Не могу сидеть дома. Поеду в роддом, буду под окнами.
Сидел в машине. Видел, как выходят счастливые родители — мужчина с синим свёртком, уставшая женщина с цветами. *»Неужели и я так скоро…?»*
Из дверей выскочил парень в расстёгнутой куртке. Подошёл к нему.
— Жена рожает?
— Да, второй день. Это нормально?
— Не знаю. Мою три часа назад привёз. Где узнать, как там?
— Там. — Он махнул рукой.
В холле — плакаты с младенцами, объявления.
— Можно узнать про Иванову Елизавету? — спрашиваю у женщины за окошком.
Она листает журнал. Подходит медсестра, что-то шепчет. Обе смотрят на меня странно.
— Вы муж Ивановой?
— Да.
— Пройдёмте.
Похолодело внутри. *»Только не это…»*
В кабинете заведующего пью воду, как водку.
— Вы муж Ивановой Елизаветы Сергеевны?
— Да, — врывается тот парень.
Заведующий смотрит то на него, то на меня.
— То есть вы оба… мужья?
Тут до меня доходит: мою жену зовут Елизавета Дмитриевна.
— Не моя, — выдыхаю.
Но тревога не уходит.
— А что с Лизой?
— Подождите внизу. Всё в порядке. Две роженицы Ивановы… — разводит руками врач.
Выхожу. В холле тот парень рыдает.
— Что случилось?
Он не слышит.
— Ребёнок?
— Без неё он мне не нужен! — кричит он.
Из окошка зовут:
— Иванов!
— Иванова Елизавета Дмитриевна родила. Мальчик, 3250, 51 см. Здоровы.
— А моя?! — орет парень.
— Врачи сделали всё… У вас дочь…
Не могу смотреть. Выхожу.
— У меня сын! — кричу в небо.
— Повезло, — глухо говорит рядом тот парень.
Везу его. Он твердит:
— КакА через два года встретил его снова — в парке, где он катал на качелях маленькую девочку с такими же светлыми кудряшками, как у той, другой Лизы.
