Он ушёл к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал всего несколько слов
Он ушёл к любовнице. А через 12 лет вернулся и произнёс лишь пару фраз
Мы с Сергеем поженились сразу после института. Казалось, ничто не сможет нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась вечной. У нас родились двое детей Тимур и Роман. Теперь они взрослые, у каждого своя семья, дети, обязанности. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая внутри уже рушилась но я упрямо делала вид, что не замечаю.
Сергей начал меняться ещё тогда. Сначала украдкой поглядывал на молодых кассирш в магазине или на женщин на улице. Потом телефон, который он брал с собой в ванную и выключал на ночь. Я знала, но молчала. Говорила себе, что ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдёт.
Но не прошло.
Когда дети выросли и начали жить своей жизнью, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались только воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, что всё ради семьи. И когда в его жизни появилась другая женщина моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушёл. Без криков, без объяснений. Только хлопнувшая дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Села на кухне и смотрела на чашку чая, который постепенно остывал. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, отдых в Крыму, ночи в детской, когда они болели, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась лишь пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одна. Мне было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти в его телефоне чужие сообщения. Иногда мне его не хватало. Иногда я вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я купила «не тот йогурт». Но со временем я стала скучать не по прошлому, где мне вечно было мало, а по тишине, которая теперь меня окружала.
Сергей исчез из моей жизни полностью. Ни звонка, ни сообщения. Лишь изредка упоминался в разговорах с детьми. Они навещали его, но редко говорили об этом со мной. Мы были как две параллельные линии, живущие в одном городе и никогда не пересекающиеся. Двенадцать лет.
А потом он появился.
Это был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок в дверь. Открыла и едва узнала мужчину на пороге. Сергей выглядел иначе: сгорбленные плечи, потухший взгляд, странная неуверенность в движениях. Он постарел. Волосы поседели. Похудел. И стоял молча, будто и сам не понимал, зачем пришёл.
Можно войти? наконец произнёс он. Голос был тот же. Но в нём звучала такая глубокая боль, что у меня задрожали пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Мы молчали. Слова не шли. Слишком многое нужно было сказать и ничего не имело смысла. Налила ему чаю. Он вертел чашку в руках. Потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушёл. Теперь живу, где придётся. Здоровье уже не то. Всё пошло под откос
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Понял слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто поговорить
В груди стало тяжко. Передо мной сидел человек, с которым я прожила полжизни. Отец моих детей. Первый и, по правде говоря, единственный, кого я по-настоящему любила. Мы мечтали о даче под Москвой, спорили о цвете обоев в гостиной, прошли через ипотеку и выпускной Тимура.
Но он молчал двенадцать лет. Не поздравил с днём рождения. Не спросил, как дела. А теперь вернулся потому что ему больше некуда идти. Потому что он один.
Я не ответила сразу. Только сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошли дни. Он не звонил, не приходил. А я всё думаю. Взвешиваю «за» и «против». Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но всё ещё бьётся. А сейчас молчит.
Я не знаю, стоит ли его прощать. Не знаю, есть ли смысл начинать заново. Но одно я поняла точно: любовь не всегда лечит. Иногда она шрам. И прежде чем открывать старую дверь, надо быть уверенным, что за ней не ждёт та же боль, от которой ты когда-то сбежал.
