Она казалась идеалом. А оказалась моей самой страшной ошибкой.
Когда я впервые встретил Алису, мне показалось, что передо мной ангел — спокойная, изящная, с глазами, в которых, казалось, плескались целые океаны. Мы быстро сблизились. Я показывал ей любимые уголки Петербурга, вместе варили пельмени, смеялись над ерундой. Я был уверен: вот она — та самая. И когда сделал предложение, не колебался ни секунды.
Свадьба прошла душевно. Скромное застолье с роднёй, белое платье, медленный танец под Высоцкого. Жизнь казалась безоблачной. Алиса была заботливой, всегда внимательной, чуть холодноватой — но я думал, это просто её характер. Однако вскоре в этом уюте появились первые трещины.
Сначала она стала задерживаться на работе. То «встреча с подругой», то «срочный проект». Иногда её рассказы не сходились. Я старался не думать о плохом. Пока однажды не заметил её телефон на столе — разблокированный. Я не хотел влезать… но будто кто-то подтолкнул.
Я увидел переписку. Имя — Сергей. Сообщения не оставляли сомнений: «Скоро увидимся. Обещаю. Мне так не хватает твоих губ». Алиса отвечала с тем же жаром. Сердце сжалось в комок. Кто он? Что между ними?
На следующий день я начал копнуть глубже. Нашёл её старый аккаунт в «ВКонтакте». Там — фото с вечеринок, откровенные снимки в Сочи, незнакомые мужчины. Посты пестрели намёками на страсть, свободу, мимолётные романы. Та Алиса, которую я знал, и та, что была в этих записях, — будто два разных человека. Я не верил своим глазам. Но чувствовал: правда окажется ещё страшнее.
Через две недели я наткнулся на её дневник. Случайно — или, может, так и было задумано. На обложке — «Не читать». Но я открыл. Каждая страница ранила, как нож:
«Он думает, я ангел. Не знает, как мне не хватает огня. Мне мало одного».
«Сергей звал остаться. Я почти согласилась. Но у него жена. А у меня — целый цирк желаний».
«Миша наивный. Верит, что мы — навсегда. Хорошо, что он не знает про Вову…»
Я сидел на полу, не в силах сдержать слёзы. Моя жена. Моя — и в итоге чужая. Трое мужчин. Тайные встречи. Вся наша жизнь — спектакль.
Я поставил программу на её телефон. По вторникам и четвергам она действительно ездила за город. Один и тот же отель. Один и тот же номер. И всегда — Сергей. А ещё был Вова. Женатый. Она писала ему: «Ты лучший. С тобой я живу. Но не проси большего».
Я был раздавлен. И всё равно боялся заговорить. Пока однажды не сорвался:
— Я всё знаю.
Она побледнела. Не стала отпираться. Только заплакала. Я ждал объяснений. Оправданий. Но она выдавила:
— Мне страшно быть одной. Я не могу быть просто женой. Мне нужно больше. Мне нужно чувствовать себя желанной. Ты добрый. Но ты не умеешь зажигать меня.
Это было хуже, чем признание в измене. Это было признание, что я для неё — просто удобный вариант. Надёжный. Безопасный. Но не тот, кого она хочет по-настоящему.
Через неделю мы подали на развод. Я ушёл. Она осталась в квартире — и в своём клубке обмана.
Последнее её сообщение было таким:
«Прости. Ты был настоящим. А я просто искала себя. И потеряла».
Я пишу это не из мести. Я уже не злюсь. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав, понял: маски бывают красивыми. Но под ними часто скрываются души, которых мы так и не узнали.
