Потрясение оглушило: узнав о беременности, он сбежал, словно жалкий предатель!
Меня зовут Анна Белова, мне 20 лет, и я живу в Вышнем Волочке, где бескрайние болота Тверского края сливаются с хмурым небом. Долго не решалась написать, но, прочитав истории других, решила излить душу. Моя жизнь — незаживающая ссадина, чёрная кошка, что шелестит за спиной, отравляя рассветы юности.
Всё началось в пятнадцать. Влюбилась в Артёма — казалось, он сошёл с обложки журнала. Его взгляд, смех — все одноклассницы таяли от восторга. Когда подруга сказала, что он приглашает на прогулку, я онемела. «Правда?» — переспросила, чувствуя, как сердце бьётся, будто мышь в мышеловке. Согласилась без колебаний. На свидании он вручил алую гвоздику — до сих пор храню её в потрёпанном дневнике. Тот вечер напоминал волшебство: его шёпот, прикосновения — я растворялась, не видя края обрыва.
Поверила ему — это стало фатальной ошибкой. Вскоре обнаружила беременность. Вселенная остановилась. Родители смотрели словно на призрак: отец стиснул зубы, мать рыдала, будто на похоронах. Я металась в клетке страха, а он, мой рыцарь Артём, струсил. Услышав новость, побледнел, пробормотал «разберёмся» — и испарился. Осталась одна с комом стыда, раздавившим надежды.
Дом наполнился гробовой тишиной. Родные отстранились, а я не находила места. В итоге мама отвела меня на аборт. Адская боль, пустота, чувство предательства. После этого закрылась, как ракушка. Шок парализовал — годами не могла заговорить с парнями. С тех пор — ни отношений, ни намёка на романтику. Любовь стала обманом, близость — фобией. Страх новой беременности сковал душу ледяными оковами.
Потеряла себя. Душа — будто расстроенный баян, играющий минорные напевы. Живу в вечном ненастье, где смех — чужой язык. Солнце померкло, тень шепчет упрёки, а зеркало отражает незнакомку. Куда делась та, что верила в сказки? Артём убил её, оставив лишь осколки. Брожу по Вышнему Волочку, вижу пары — и внутри рвётся крик: «Почему не я?» Его лицо — красивая маска трусости — преследует в кошмарах.
Не знаю, как воскреснуть. Страх обвил сердце колючей проволокой: боюсь доверять, чувствовать, дышать полной грудью. Подруги зовут в кафе, но я прячусь в четырёх стенах, где обои впитали слёзы. Родители давно не вспоминают, но я не прощаю себя за глупость. Засушенный цветок в дневнике — памятник погибшей невинности.
Скажите, как растопить лёд внутри? Хочу снова видеть рассветы, а не бесконечные сумерки. Мне всего двадцать, а кажется, жизнь кончена. Артём сбежал, но оставил ярмо страха. Как заставить сердце биться вновь? Устала быть изгоем в собственном теле. Хочется тепла, но не знаю, где его искать. Помогите — темнота затягивает, а фонаря в руках нет.
