С того момента, как Алина вышла замуж, минуло немало лет. И с каждым годом между нами росла пропасть. Казалось, мы стали для неё чужими. Звонила редко, наведывалась ещё реже. А когда приезжала, в её глазах читалось лишь равнодушие.
В тот вечер я долго собиралась с духом, чтобы позвонить. Мы с Сергеем решили скромно отметить нашу годовщину — тридцать лет рука об руку. Мечталось просто собраться семьёй, пожарить шашлык на даче, посидеть за одним столом. Хотелось тепла, смеха, пусть даже на пару часов…
— Алло, — наконец ответила Алина, слегка запыхавшись.
— Алиночка, это мама. Ты опять в спортзале? Удобно говорить?
— Нет, мам, машину Димке мою.
— А ты-то почему?
— Ну а кто, мам? На мойку — дорого, будто мы золотом осыпаны.
— Ладно, дочка… Я хотела спросить — приезжайте с Димой в воскресенье. У нас с папой годовщина. Пообщаемся, вспомним старое…
— А что вдруг решили отмечать? — усмехнулась она. — Года на пенсии — праздник каждый день?
— Тридцать лет, Алина. Как не отметить?
— Прости, мам. Не выйдет. Нас на свадьбу зовут — друг Вани женится. Свадьба важнее, у вас же ещё годовщины будут.
Я стиснула трубку, стараясь не показать, как внутри всё переворачивается.
— Жаль… А мы так ждали…
— Мы тоже, мам. Но людям отказывать неудобно. Не сердись, потом обязательно заедем.
— Ладно, — прошептала я, — позвоню Мише.
Миша тоже не смог. Собрался с друзьями на рыбалку. Когда я положила телефон, слёзы полились сами собой. Будто ребёнку отказали в мороженом. Будто мать, которую задвинули на второй план.
— Наташ, что случилось? — вошёл Сергей и увидел, как я сижу на кухне, уткнувшись в ладони.
— Ничего, Серёжа… Дети не приедут. А я, дура, надеялась — соберёмся все вместе…
— Брось. Это наш день. Мы вдвоём — и этого хватит.
Ночью я ворочалась. Обида комом стояла в горле. Всё внутри кричало: «Почему? Разве мы мало для них сделали? Подняли, выучили, квартиры дали… А теперь — словно чужие…»
— Наташ, — прошептал Сергей, — у них своя жизнь. А у тебя есть я. И я — здесь.
— А мне одиноко, Серёжа… — выдохнула я. — Ты на работе, а я в четырёх стенах…
На следующий день он вернулся раньше обычного. Улыбался во весь рот.
— Что-то случилось?
Он достал из-за спины огромный букет пионов.
— Это тебе. А завтра едем на Байкал. На неделю. Только ты и я.
Домик был словно из сказки: резные ставни, запах сосны, вид на воду. Утром я проснулась от аромата — вся кровать была усыпана лепестками. На стене висел плакат: «С годовщиной, родная!»
Я не успела среагировать, как Сергей распахнул дверь с корзинкой в руках. Из неё раздалось тоненькое «мяу». Маленький серый комочек с любопытными глазами уставился на меня.
— Ну что, берём в семью? — ухмыльнулся он, будто мальчишка.
— Серёжа… Это самый счастливый день за последние годы…
Мы провели неделю, будто снова молодожёны. Семь дней — а впечатлений на целую жизнь. А когда вернулись, телефон не умолкал.
— Мам! Где вы пропали?! Мы звонили, волновались!
— Спокойно, дочка. Отдыхали с папой. Разве нам нельзя пожить для себя?
— Конечно… Но ты даже не позвонила…
— Теперь твоя очередь волноваться. А мы с папой решили, что пора и о себе подумать.
— О себе?! Мам, ты серьёзно?
— Очень. У нас второй медовый месяц. И нам сейчас не до вас.
Прошёл год. Мы с Сергеем живём иначе. Он ушёл с работы, мы тратим меньше, но радуемся больше. Дети стали чаще звонить, заезжать. А мы смотрим друг на друга и благодарим судьбу за этот урок: жизнь дана не только для детей. Самое главное — это МЫ.
