**Дневник. История Марины.**
Всё началось с потери. Мой первый муж, Дмитрий, разбился на мотоцикле по дороге с работы. Мне было двадцать пять, а нашей Лизоньке — всего три годика. Квартира в ипотеке, я сидела в декрете, помощи ждать неоткуда. Родители Дмитрия давно ушли, а мои еле сводили концы с концами в деревне под Воронежем.
Но жизнь подкинула неожиданную поддержку. Сергей — друг покойного мужа — стал заходить к нам. Приносил Лизавете конфеты, помогал по хозяйству. Сначала стеснялась — вдовье горе ещё не отпустило. Но постепенно душа оттаяла. Он стал близким. Кто-то, может, осудит, но сердце не камень — оно тянется к теплу. Диму я не предала, он живёт в нашей дочке. Но и жить надо.
Через год мы с Сергеем расписались. Его родня встретила нас без радости. Мать, Валентина Степановна, сразу дала понять: «Нам чужой ребёнок не нужен». Но Сергей проявил характер. Поселили нас в их доме на окраине Москвы, с садом и огородом. Мою квартиру сдали — хоть какие-то деньги.
Я согласилась. Дура! Мечтала о семье, а получила каторгу. Свекровь с первого дня гоняла: «Помой пол, прополи грядки, накорми всех». На Лизу смотреть не желала — будто воздух. Ни «здравствуй», ни «как учишься». Девочка стала невидимкой в собственном доме.
Я трудилась как лошадь — и дома, и на участке. Руки в ссадинах, спина ноет. А Валентина Степановна вечно недовольна. И однажды подслушала разговор, который до сих пор жжёт:
— Ты что с этой девчонкой носишься? — шипела свекровь. — Она тебе не кровь! Деньги на ветер. Роди своего, вот дело будет.
— Мама, хватит! — огрызнулся Сергей. — Это моя семья, не лезь.
Притворилась, что не слышала. Но слова засели в сердце колючками.
Потом родился Стёпка — вылитый Серёга. Та же улыбка, даже родинка на щеке. Тут свекровь ожила. Целыми днями носилась с внуком. А Лизу гнала: «Не трогай», «Не шуми», «Отойди». Однажды так толкнула, что Лиза упала. Терпение лопнуло.
— Хватит! — закричала я. — Она не тряпка и не ошибка! Моя дочь, и ты будешь с ней считаться!
Накричались, конечно. После этого свекровь присмирела — хотя бы не обижала. Но любви так и не случилось.
А недавно — новый удар. Сергей валялся на диване в выходной. Звонок из школы: Лиза сломала руку на физре, везут в больницу. Кинулась к мужу:
— Едем! С Лизой беда!
А он лишь махнул рукой:
— Не мой ребёнок. Не испорти мне день. Пусть полежит, пройдёт.
Меня затрясло от отвращения. Собрала Стёпку, умчалась на такси соседа. К счастью, перелома не было — только ушиб. Лечение — и обратно.
Но не в их дом. Позвонила квартирантам: освобождайте мою квартиру, через неделю заеду.
Вечером Сергей набрал:
— Где вы с сыном? Что за спектакль?
Ответила ровно:
— В твой дом мы не вернёмся. У меня двое детей. Если научишься любить обоих — приходи. Но только ко мне.
Он молча бросил трубку.
Что выберет — не знаю. Но я выбрала: лучше одиночество, чем жизнь с человеком, для которого твой ребёнок — пустое место.
