**После смерти мужа я отвернулась от его сына — спустя 10 лет я узнала горькую правду**
До сих пор помню тот звонок. Больница. Сердце упало ещё до того, как я подняла трубку.
«Татьяна Игоревна?» — голос был чужим, но слова врезались в память. — «Простите… Ваш супруг, Артём… он не выжил».
Ноги подкосились. Ещё вчера он целовал меня в лоб и обещал вернуться к ужину. Я ждала до ночи, убеждая себя, что пробки или срочный клиент задержали его. Но не смерть.
А потом пришла другая боль. Горечь, которую я не могла проглотить.
Дело в том, что у Артёма был сын — Кирилл — от первого брака. Когда мы поженились, ему было 17. Я старалась быть вежливой, но близости между нами не возникло. Он заходил редко, но каждый его визит казался мне молчаливым укором. Я была младше Артёма, и в каждой его сдержанной улыбке читалось: «Ты лишняя».
Но Артём любил его. Для меня этого было достаточно.
После его смерти Кирилл появился на пороге с рюкзаком.
«Мать меня выгнала, — сказал он. — Можно пожить у тебя?»
Я смотрела на него, не веря своим ушам. Мне было 38: я вдова, разбитая горем, без работы и с неоформленной страховкой. Дом, холодный и пустой, стал склепом без Артёма. Я не могла приютить 27-летнего парня, который едва замечал меня при жизни отца.
«Прости, Кирилл, — голос дрогнул. — Сейчас я не в состоянии…»
Он не стал спорить. Кивнул и ушёл. Больше я его не видела.
Прошло десять лет. Я продала дом, переехала в маленькую квартиру, устроилась в библиотеку. Жизнь текла тихо, будто по календарю. Иногда вспоминала Кирилла: как он? Учился? Работал? Но тут же отгоняла мысли — он взрослый, не моя забота.
А потом пришло письмо.
Конверт без обратного адреса. Внутри — один листок.
«Вы, наверное, меня не помните. Я — Марина, соцработник, которая курировала Кирилла Артёмовича после смерти отца. Он часто говорил о вас».
«Хочу сообщить, что Кирилл скончался на прошлой неделе. Во сне. Сердце. Ему было всего 37».
«Его жизнь была нелёгкой, но он никогда не винил вас. Понимал ваше горе. Просто решила, что вы должны знать».
Я сидела, сжимая письмо в дрожащих руках. Кирилл… умер? Он был таким молодым. Даже в его угрюмой замкнутости чувствовалась жизнь.
А потом меня накрыло. Вина. Давящая, душащая.
Не спала всю ночь. Утром обзвонила всех, кого смогла найти. Разыскала Марину и уговорила встретиться в кафе.
«Сначала жил в приютах, — сказала она тихо. — Потом устроился в уборщики. Спокойный, без жалоб. В кошельке хранил фото вашего мужа».
Я моргнула. «Артёма?»
Она кивнула. «Говорил, что только отец в него верил. Скучал до последнего».
Горло сжалось. «А… обо мне?»
Марина замешкалась. «Говорил, что жалеет, что всё так вышло. Но не винил вас. У каждого своя боль».
Вернувшись домой, я рыдала, как не рыдала с тех пор, как потеряла Артёма.
Через неделю Марина позвонила снова.
«Кирилл оставил после себя камеру хранения. Там кое-что, что вы должны увидеть».
Я ехала два часа.
Камера была размером со шкаф. Внутри — две коробки, книги и тот самый рюкзак. Тот, с которым он пришёл тогда.
Внутри — дневник.
Я села на холодный пол и открыла его.
*18 августа*
*Не пустила. Понимаю. Только потеряла отца. Я для неё — ходячее напоминание.*
*3 сентября*
*Устроился уборщиком. Работа ночная, но стабильная. Скоплю на комнату.*
*25 декабря*
*Первый Новый год без отца. Оставил цветы у их дома. Надеюсь, у неё всё хорошо.*
*22 марта*
*Сдал экзамены. Хотел написать ей. Передумал — не хочу мешать.*
*9 июля*
*Повысили до старшего. Иногда представляю, как отец гордится мной. Это помогает.*
*4 октября*
*Она, наверное, уже отпустила прошлое. Но мне бы хотелось… попрощаться.*
Страницы расплывались перед глазами. Как я могла не видеть?
Я думала, что защищаю себя… а вместо этого предала того, кого любил Артём.
Устроила скромные поминки. Пригласила Марину, его коллег, ребят из приюта. Прочла отрывки из дневника. Люди плакали.
Оказывается, он оставил след в чужих сердцах.
Позже, стоя на кухне, я прижала дневник к груди.
«Прости, Кирилл. Я не знала… Мне надо было попробовать».
Это не вернуло его. Но стало началом чего-то нового.
Исцеления.
Через пару недель записалась в волонтёры в приют для подростков. Слушала их. Говорила: «Ты не один».
Это было меньшее, что я могла сделать.
Иногда мне снятся Артём и Кирилл. Они смеются. Кирилл больше не угрюмый парень — он светится. А Артём смотрит на меня и улыбается.
Словно говорит: «Ты поняла. Любить никогда не поздно».
