**Запись в дневнике.**
Конец сентября выдался по-настоящему бабьим летом — солнечно и тихо. Но скоро ударит первое заморозье, и дороги раскиснут от осенних дождей. «Надо съездить на дачу, пока не развезло», — подумала Ольга и снова набрала номер мужа.
— Ольга Сергеевна, можно мне уйти пораньше? Мама просила помочь с огородом, — сотрудница Наташа смотрела умоляюще, сложив губки бантиком.
— И я бы не отказалась. Ладно, иди. Но в понедельник — ни минутой позже. Поняла? — Ольга сделала строгое лицо, хотя знала, что отпустит.
— Спасибо огромное! — Наташа тут же оживилась, схватила сумку и выскользнула из кабинета.
«Уж больно быстро собралась…» Ольга вздохнула и снова позвонила Дмитрию. Опять — «абонент недоступен». «Ладно, завтра не отвертится — поедет за картошкой и банками. Маме скоро день рождения».
Она уткнулась в отчёт, но тут зазвонил телефон. Ольга схватила трубку, не глядя.
— Дима, где ты?!
— Это участковый Сидоров. Вы жена Дмитрия Игоревича Лебедева? — чужой голос резанул, как лезвие.
— Ольга Сергеевна… — горло внезапно перехватило. — Что с Димой?
— Приезжайте в третью горбольницу. Я встречу вас в приёмном покое.
— Зачем?! Он что, в аварии?! — крикнула она, но в трубке уже гудел гудок.
Пальцы дрожали, мышка прыгала по столу. Она выключила компьютер, накинула пальто и выбежала. «Он жив. В морг бы сразу позвали. Наверное, в реанимации…»
Такси довезло её за десять минут. Ольга влетела в больницу, задыхаясь:
— Я жена Лебедева!
К ней подошёл высокий мужчина. Представился, но она не слушала.
— Пойдёмте, — он махнул к выходу.
Ольга моргнула: «Почему не через приёмную?» Они обогнули здание и остановились у низкого кирпичного строения. На табличке — «Морг».
— Он… умер? — голос сорвался.
— Да. Телефон помог вас найти. Присядьте.
— Но он же сегодня на работе…
— Сосед утром увидел на вашей даче машину. Решил проведать, но дверь была заперта. Вызвали полицию.
— Его убили?
— Нет. Похоже, угарный газ. Печь рано закрыли.
Ольга закрыла лицо руками. «Двадцать лет вместе. Все считали их идеальной парой. А он…»
— С ним была женщина. Ирина Владимировна Соколова. Знакома?
Ольга зажмурилась.
— Не может быть…
Следователь предложил опознать. Она кивнула, но, войдя в холодное помещение, отвернулась.
— Это он?
Она не посмотрела.
Позже Сидоров отвёз её домой, налил коньяку. Она рыдала, пока не уснула.
На похоронах Ольга сказала, что Дмитрий умер от инфаркта. Дачу продала. Фотографии убрала.
Перед Новым годом, выбирая подарки, она встретила Сидорова с девочкой.
— Это племянница?
— Дочь друга. Ольга, помогите выбрать платье — я в этом ноль.
Они купили красное платье, съели пиццу. Сидоров подвёз её домой.
— Можно вас на праздник пригласить? Я один буду.
— Согласна, — крикнула Ольга, скрываясь за дверью.
**Вывод.** Можно оплакивать ушедшего. Но измену — не простить даже мёртвому.
