Дневник.
Стоит ли прощать мужчину, который вернулся с повинной головой? Я не хочу жить так, как сейчас, но и возвращаться к нему не готова.
Мы с Артёмом прожили в браке четырнадцать лет. Казалось бы, столько всего позади — и хорошего, и тяжёлого. Я читала, что чаще всего семьи рушатся в первые годы, а устоявшиеся — реже. Но мы, видимо, стали исключением. Банальная история: муж ушёл к молодой. Но для меня это было как обвал — земля ушла из-под ног, и я осталась в пустоте.
Артём сделал предложение, когда мы были ещё почти детьми. Я — простая девушка из провинции, он — из состоятельной московской семьи, единственный наследник. Его родители подарили нам трёхкомнатную квартиру в центре. Свадьба, мечты… Сначала не получалось завести детей, я почти отчаялась, но потом родился Степан, а через два года — Алиса. Жизнь казалась идеальной: уют, семья, достаток. Всё было настоящим.
А потом появилась она. Новая сотрудница — милая, скромная, с глазами овечки и повадками хищницы. И однажды — он выставил меня с детьми на улицу. Просто. Сказал, что так будет лучше. Квартиру оставил себе, алименты платил — чисто для галочки. А как мне жить? Без образования, без опыта, с двумя детьми на руках?
Родители пустили нас в бабушкину хрущёвку. Тесно, душно, страшно. Я училась заново дышать. Экономила, стирала в тазу, таскалась по магазинам с коляской и работала на двух работах. Постепенно встала на ноги. Окрепла. Смирилась.
Прошёл год. И вдруг — звонок. Артём. «Прости, — говорит, — ошибся. Не понимал, что теряet». Говорил так, будто мы расстались вчера. Умолял о встрече. Долго отказывалась, но в итоге согласилась. Встретились на окраине, в забегаловке — не в том ресторане, где когда-то пили шампанское, глядя друг другу в глаза.
И знаете, передо мной сидел уже не он. Не тот уверенный, ухоженный Артём, каким я его знала. Этот был сгорбленным, с опухшим лицом, с щетиной. Он был пустым. Всё, что когда-то делало его мужчиной моей жизни, исчезло. Его история тоже не удивила: она вытягивала из него деньги, требовала подарков, развалила его бизнес, слила данные конкурентам. И бросила. А он остался ни с чем.
Он плакал. Встал на колени. Говорил, что мы — его семья, что любит детей, любит меня. Боялась, что дрогну, но нет. Смотрела на него и не чувствовала ничего. Ни жалости. Ни боли. Даже злости. Только пустоту.
Я сказала: «Хватит играть в посмешище». Не со зла — просто от усталости. Не хотела больше слышать его голос, видеть эти жалкие глаза. Мне было всё равно, закричит он или нет. Люди кричат на улицах — и никто не оборачивается. Впервые в жизни я ощутила свободу от него.
Но дома стало тихо. Не от одиночества — от мыслей, на которые нет ответа. Обсудила это с мамой и подругами. Подруги категоричны: предал раз — предаст снова. Говорят, даже встречаться с ним было ошибкой. Мама же радовалась. Уверяла, что детям нужен отец. Что мне, как женщине, нельзя отказываться от семьи. Что даже если сердце молчит — надо держаться.
Я слушала всех, но внутри — тишина. Прошёл месяц. Живу у бабушки. Готовлю, учусь, зарабатываю. Артём стал присылать больше денег, завязал с выпивкой. Всё ещё просит второй шанс. Доказывает, что изменился. А я смотрю на свою жизнь и понимаю: не хочу, чтобы она оставалась такой. Но и к нему идти — не могу.
Я уже не девочка. Мне не двадцать. Но я будто застряла между прошлым и будущим. Страшно шагнуть вперёд — в неизвестность. Страшно вернуться — в предательство. Каждый вечер, когда дети засыпают, я смотрю в окно и шепчу: «Главное — понять, чего я хочу на самом деле. Главное — снова научиться чувствовать…»
Вывод? Прощать — не значит возвращаться. Иногда прощение — это просто отпустить. И идти дальше одной.
