**Дневник. Стоит ли прощать мужчину, который приполз обратно?**
Мы с Дмитрием прожили в браке четырнадцать лет. Казалось, прошли через всё, построили жизнь. Я читала, что большинство пар разводится в первые три года, а потом реже. Видимо, мы стали исключением. Обычная история — муж ушёл к молоденькой. Но для меня это было как удар топора по льдине — и вот я уже тону в чёрной воде.
Дмитрий сделал мне предложение, когда мы оба были зелёными. Я — простая девчонка из провинции, он — из богатой семьи, наследник. Родители подарили нам роскошную трёшку в центре Москвы. Свадьба, мечты… Долго не получалось завести детей, но потом появился Артём, а через два года — Настенька. Жизнь казалась идеальной: тёплый дом, смех, любовь.
А потом пришла *она*. Новая в офисе — милая, с глазами испуганной кошки и походкой, будто весь мир у её ног. И вдруг — он выгоняет нас с детьми. Сухо, без объяснений. Квартиру оставил себе, алименты платил, но как жить мне, без образования, с двумя малышами?
Родители пустили нас в бабушкину хрущёвку. Тесно, душно, страшно. Я училась заново — считать копеечки, стирать в тазу, таскать сумки из «Пятёрочки» с коляской в одной руке. Потихоньку встала на ноги. Закалилась. Смирилась.
Прошёл год. И вдруг — звонок. Дмитрий. *«Прости… Ошибся…»* Говорил так, будто мы расстались вчера. Умолял встретиться. Долго отнекивалась, но согласилась. Встретились в забегаловке на окраине — не в том ресторане, где когда-то пили шампанское, глядя друг другу в душу.
И знаете, передо мной сидел не он. Не тот подтянутый, уверенный Дима. Этот был сгорбленный, с трясущимися руками, в помятой рубашке. Пустой. Его история — банальна: она вытягивала из него деньги, разорила бизнес, слила данные конкурентам. И бросила.
Он рыдал. Ползал на коленях. Клялся, что мы — его семья, что любит меня, детей. Боялась, что дрогну. Но нет. Смотрела на него и не чувствовала *ничего*. Ни боли, ни злости. Только пустоту.
Сказала: «Хватит позориться». Без злобы — просто от усталости. Мне было плевать на его вопли. Люди орут на улицах — и кто-то обращает внимание? Впервые за годы я ощутила свободу.
Но дома стало тихо. Не от одиночества — от мыслей, как жить дальше. Поделилась с матерью и подругами. Подруги кричали: *«Предатель! Не вздумай прощать!»* Мать же радовалась: *«Детям нужен отец. А ты что, одна до старости?»*
Прошёл месяц. Я всё ещё в хрущёвке. Сама решаю, что приготовить. Дима присылает деньги, завязал с выпивкой. Всё лезет с мольбами. А я смотрю на свою жизнь и понимаю: так жить не хочу. Но и к нему — ни ногой.
Я не девочка. Мне не двадцать. Но будто застряла меж двух берегов: шаг вперёд — в неизвестность, шаг назад — в ложь. Вечерами, когда дети спят, смотрю в окно и шепчу: *«Господи, дай понять, чего я хочу.»*
**Вывод:** прощать — не значит забывать. Иногда равнодушие — твоя лучшая броня.
