«Мы доверили свекрови ключи, а она устроила ревизию»
Моя свекровь — Валентина Семёновна, женщина строгих правил и пронзительного взгляда. С мужем мы считали её принципиальной, но справедливой. С сыном у неё всегда были тёплые отношения, со мной — подчёркнуто вежливые. До того рокового дня, когда мы улетели в Турцию, оставив ей ключи «на всякий случай» — полить герань и проветрить комнаты.
— Валентина Семёновна, — напомнила я перед отъездом, — верхний замок открывается вправо, нижний — два оборота. Заглядывайте, если что — звоните.
Неделя на Чёрном море пролетела в блаженстве: шашлыки на берегу, закаты, смех. Вернулись загорелые, отдохнувшие. Первые дни всё казалось обычным: работа, ужины, сериалы. Но мелкие странности настораживали. То занавеска в гостиной отодвинута иначе, то ложка в ящике лежала черенком влево. Спросила мужа — отмахнулся: «Тебе мерещится, Катюш».
А потом случилось. В среду отпустили с работы раньше. Приехала домой, открываю дверь — в прихожей стоят валенки свекрови. На вешалке — её клетчатый платок. А сама Валентина Семёновна восседает на кухне с пачкой наших счетов за ЖКХ и блокнотом.
— Здравствуйте, — выдавила я, сжимая сумку. — Это… неожиданно.
Она вздрогнула, будто наступила на грабли:
— Катерина! Ты чего среди дня?
— В своей квартире имею право. А вы?
— Да так… решила проверить, как живёте. И поговорить надо.
Дальше — как в театре абсурда. Тыча пальцем в пыль за шкафом, она осмотрела плиту, заглянула в хлебницу и вздохнула:
— Щи где? Гречка? Сына моего на одних пельменях держите! Раньше он холодильником не интересовался — всегда домашнее было. Завтра приду с проверкой: чтоб борщ стоял, котлеты лежали. И полы протри — аллергия начнётся!
Молчала, кусая губы. В висках стучало: будто чужая копается в моём шкафу, читает письма. Ушла она, бросив: «Не серчай, забота у меня такая». А я опустилась на стул, сжимая в кулаке ключи. Не вещи жаль — ощущение, что дверь взломали.
Через пять минут догнала её у подъёмника.
— Возьмите, — протянула связку. — Только без ревизий. Хотите помочь — цветы поливайте. Нет — ключ под коврик не кладите.
— Ну что ты, Катенька… — потупилась свекровь, делая вид, что не замечает моих дрожащих рук. — Я ж по-хорошему.
Вечером, вернувшись с работы, ахнула: на столе дымилась сковорода с драниками. Рядом — записка корявым почерком: «Скажи Дмитрию, что сама приготовила. Похвалится на работе».
Рассмеялась сквозь слёзы. Может, и правда — за её ворчаньем тревога прячется. Научиться бы говорить без крика. Потому что ключи — не просто железка. Это доверие. А его, как фарфор, разбив — не склеишь.
