Самое странное во взрослении видеть, как твоя мама медленно превращается в старушку, как будто время решило поиграть с твоим сознанием. Киев окутан туманом, гривны тихо шуршат где-то вдали, а в воздухе витает запах печёного бородинского хлеба.
Как часто мы ворчим на неё
Что снова напомнила про шарф, перебила рассказ, раскопала в шкафу что-то неуместное, вмешалась тогда, когда этого не ждёшь.
Что не отпускает от себя, заботится, тревожится по пустякам ну ведь это просто смешно!
Но сердце матери, как старый самовар, всё шепчет, всё кипит, чтобы согреть нас. Она любит, как никто другой: так сильно, что путает любовь с необходимостью принимать удары судьбы. Материнское терпение как длинная очереди в магазине: хоть все недовольны, а она стоит и ждет, пока каждый не уйдёт сытым.
Кто-то кричит ей, капризничает, уходит хлопнув дверью, а она всё там же: защищает даже тех, кто щедр на обиды.
Есть мамы, что молчат из любви, утаивают боль в самых глубоких уголках души, как будто прячут конфеты от детей.
Пока мы разлетаемся по своим делам, мечтам и городам, мама седеет в своей квартире, слушает тишину, где только тиканье часов и эхо чужих тревог.
Но когда её уже нет
Вот тогда появляются пышные букеты, звучит самый дорогой оркестр, и льют свои росы слёзы, которым некому сказать: «Не плачь, дитя».
И тогда приходит вопрос почему мы всегда ждали последний день, чтобы что-то дать?
Почему её ценность открывается только на прощанье?
Не дожидайся, пока мама уйдёт в другую комнату этого странного сна, чтобы осознать: она всю жизнь делила с тобой хлеб, радость и беду.
Люби её сейчас.
Услышь её голос сегодня.
Обними своим настоящим теплом.
Потому что расти больно, но видеть, как мама стареет без твоей любви, больнее любого сна, из которого не хочется просыпаться.
