Двойная жизнь моего мужа
— Опять ночевал не дома, Игорь? — Голос мой звучал ровно, будто ледяной. А внутри всё клокотало, будто кипятком ошпарило.
— Ну, ты же знаешь, Ларочка, в клинике неразбериха — экстренный пациент…
— Пациент? — усмехнулась я. — Тогда почему рубашка пахнет чужими духами, а в три часа ночи ты заглядывал в Инстаграм?
Замолк. Отвернулся. Потом привычно потер переносицу, вздохнул тяжело и начал юлить.
— Объясню всё. Только позже, окей? Сейчас не время.
Я промолчала. Хотя внутри кричало: сорвись! Крикни! Швырни в него эту вонючую рубашку! Но… промолчала.
В браке девять лет. Жили как все: ипотека, сын третий класс, общий банковский счёт и привычка варить друг другу кофе по утрам. Но вот полгода этот кофе варю только себе.
Он уезжает чуть свет «в больницу», возвращается затемно. А то и вовсе «дежурит». Сердцем чувствую — не герой в белом халате передо мной. Врун. И у него… кого-то есть.
Чайник запел на кухне. Я глядела в окно, как сосед целует на прощанье жену, треплет по голове дочку. Аж передернуло от обиды: а мне? Мне чего не досталось?
Первые звоночки проглядела. Было тонко. Сперва геолокацию выключил: «Телефон тормозит». Вещи из ванной убрал: «Стерильность, хирург всё-таки». Телефон к руке прирос, даже дома.
— Ларусенька, ну не будь параноиком, — успокаивал он. — Какая другая? Ты ж видишь, сил на тебя едва хватает!
Пока он под душем, взяла его телефон. Пароль знал даже наш рыжий кот Васька. Но в мессенджерах — пустота. Или всё стёр, или переписывается где-то в другом месте. В Инстаграме — футбол да коллеги-хирурги.
Ну, я не вчерашняя выпечка. За нос меня водить — ошибочка!
«Если правду поймать не можешь — ищи того, кто её знает».
Решила, что правду знает… его брат Сашка. Тот самый, с которым Игорь стал часто «тусоваться» по вечерам.
— Привет, Саш. Пара вопросов, если можно.
— О, Лариса! Здрась! Что стряслось?
— Ты вчера с Игорем встречался?
— Э-э… — замялся парень. — Ну… вроде того…
Конечно. Вроде того. Ага.
— Саша, хватит корчить «семейного друга». Скажи честно — он с тобой был?
— Не-а, — выдохнул он. — Прости, сил крыть его больше нет.
Дыханье перехватило. Вот оно! Счас всё ясно станет.
— Значит, есть у него женщина?
Саша глаза отвел.
— Не совсем…
— То есть как это не совсем?
Помялся снова.
— Ларис, ты уверена, что хочешь знать?
Кровь ударила в виски.
— Говори. Сию минуту. Не копайся.
— Он не просто с другой… Лара, у него новая жизнь. В другом районе… семья. Женщина. И… сын. Три годика ему.
Окаменела. Будто в космос выбросило без скафандра.
Ни слышать, ни говорить не могла. Сашка что-то бормотал, оправдывался, но слова будто ватой до меня доходили.
Сын. У Игоря сын есть.
Значит, три года он врет. ТРИ ГОДА! А я тем временем возила нашего Тёму по секциям, гладила ему сорочки, готовила любимую лазанью и верила, что просто аврал на работе. Наивняк. Смешка. Жена с дипломом дурочки высшего разряда.
— Адрес? — спросила Сашу без дрожи в голосе, без слез.
— Ларис… Не делай глупостей.
— Адрес. Её. — повторила я, глядя в упор.
Он сдался.
— У них квартира в Жулебино. Съемная. Называет тебе меня, а сам — туда.
— А ей про меня известно?
— Конечно. Но… он ей сказал, что вы как соседи живете. Что вместе держитесь ради сына.
Ага, держимся. Так, Игорек, щас я тебе покажу, как у нас «держится»! Внутри шторм ревел. С едой сдержалась.
Вечером стряпа
А я улыбнулась новому знакомому в ответ и подумала, что там, глядишь, и вечером чайку попьем — жизнь-то продолжается, и открывает порой неожиданные двери, особенно когда смотришь на мир новым, уже свободным взглядом.
Секреты двойной жизни супруга