Секреты под одной крышей

— Ты опять дома не ночевал, Витя, — голос мой звучал ровно. А внутри будто кипятком ошпарило.
— Ну, Милана, сами понимаешь, завал в клинике страшный. Экстренный пациент…
— Пациент? — я фыркнула. — А почему тогда рубашка пахнет духами, а в три часа ночи ты заходил в Инстаграм?
Он промолчал. Глаза в пол. Потом, как заведённый, потёр переносицу, вздохнул, начал смотреть по углам.
— Я всё объясню. Только не заводись. Не сейчас, ладно?
Я не стала заводиться. Хотя внутри всё рвалось наружу – заорать, швырнуть в него этой рубашкой, лягнуть по самолюбию. Сдержалась.
9 лет в браке. Всё стандартно: ипотека, сын Максим в третьем классе, общий счёт в Сбербанке, утренний кофе вдвоём. Но вот уже полгода кофе варю себе сама.
Он либо с утра пораньше «в больницу», либо приходит поздно. А то и вовсе «дежурит». Чувствовала всем нутром: никакой он не герой в белом халате, а просто врун. И вторая какая-то завелась.
На кухне запел чайник. Я глядела в окно, как сосед целует жену напоследок, как дочку по голове погладил. И так обидно стало аж до дрожи: а мне? мне разве не положено?
Откуда мне знать?
Первые звоночки пропустила. Работал ювелирно. Сначала геолокацию отключил: «Батарею жрёт». Вещи из ванной убрал: «Стерильность же, врач». Телефон из рук не выпускал, даже дома.
— Милан, ну не выдумывай, — уговаривал он. — Ты же знаешь, как я тебя люблю. Какая другая? На тебя-то сил еле хватает.
Пока он мылся, взяла его телефон. Пароль знал даже наш кот Васька. Но в мессенджерах – пустота. Либо стёр всё, либо переписывался где-то ещё. Инстаграм? Футбольные паблики и пара коллег-хирургов.
Но я не вчерашняя. И котёл без крышки.
«Не можешь поймать правду – найди знающего».
И решила я, что знает его… родной брат Саша. Тот самый, с которым Виктор стал часто «тусоваться» вечерами.
— Привет, Саш. Вопрос к тебе есть.
— О, Милана! Привет! Что стряслось?
— Ты же вчера с Витей виделся?
— Э-э… — парень заёрзал. — Ну… как бы да…
Понятно. «Как бы да». Ага.
— Саша, не надо теперь строить из себя «своего парня». Просто скажи – он был с тобой?
— Нет, — выпалил он. — Всё, больше не могу его прикрывать.
Я застыла. Вот оно.
— Так у него баба появилась?
Саша отвел глаза.
— Не совсем…
— А что тогда?
Он снова замешкался.
— Милана, ты точно хочешь всё знать?
Кровь ударила в лицо.
— Говори. Сию секунду. Не тяни кота.
— Он не просто с другой… Милана, у него двойная жизнь. В другом районе… вторая семья. Женщина. И… сын. Три годика.
Я окаменела. Мир заглох.
Наверное, оглохла и онемела сразу. Саша что-то бормотал, оправдывался, но слова были как из-под воды.
Сын. У Вити есть сын.
Значит, врет уже три года. ТРИ ГОДА! А я водила Максима по секциям, гладила рубашки в больничку, лазанью любимую варила и верила, что работа заела. Наивная дурочка. Жена с красным дипломом по глупости.
— Где она живёт? — спросила я у Саши, уже без дрожи.
— Мила… не делай чего…
— Где. Она. Живёт? — повторила я, глядя в упор.
Он сдался.
— В Бутово квартира. Он снимает. Когда тебе говорит, что ко мне – едет к ним.
— А она про меня знает?
— Конечно. Но… он ей наврал, что вы просто соседи. Что ради сына терпите.
«Терпим», значит. Ну погоди, Витька, я тебе покажу «терпим». Внутри всё закипало, еле сдержалась.
Вечером готовила ужин как ни в чём не бывало. Максим уроки делал на кухне, я салат резала. Картинка из семейного глянца. Только я уже была
Когда Виктор вернулся с работы, я разлила борщ и спросила, не стоит ли ему срочно заглянуть к трёхлетнему сынишке в Бутове – а потом весь вечер пила чай на кухне, слушая как бывший муж отчаянно звонит в дверь, пока я выбирала новые обои для гостиной без его вечных оправданий.