2 мая 2024 года
Сегодня наша дочь собрала всех за столом, чтобы поделиться «радостной» новостью. После ужина мы с женой выставили её с мужем за дверь.
Я окончательно перестал понимать нынешнее поколение. Где у них голова? Где хоть капля ответственности? Дочь Ольга устроила торжественный ужин — с оливье, селёдкой под шубой, тортом «Прага». Собралась вся наша семья: я, жена Людмила, внук Ваня и её муж Артём. Живём втроём в хрущёвке на окраине Волгограда. Теснота — хоть шаром покати. И тут такое…
Когда Оля с Артёмом поженились (а случилось это после незапланированной беременности), мы без лишних слов взяли их к себе. Говорили: «Живите, копите на свою квартиру, хоть на первоначальный взнос в ипотеку. Ваня подрастёт — места не хватит.» Кивали, соглашались, а потом — тишина. Ни копейки не откладывали. Сидят на нашей шее, даже «спасибо» сказать не умеют. Мы терпели — возраст, здоровье не то, но ради дочери молчали.
И вот, сидим за столом. Оля улыбается, глаза горят. Я с женой переглянулся: «Может, наконец съезжать собрались?»
Как бы не так. Дочь поднимает рюмку и объявляет:
— Мама, папа… Я снова беременна!
У меня в глазах потемнело. Сижу, смотрю на неё и не верю своим ушам. Ещё один ребёнок? В эти тридцать квадратных метров? Да вы что, с ума сошли?
— Оля, ты вообще понимаешь, что говоришь? — сквозь зубы процедила жена. — Где вы вшестером разместитесь? Или опять на нашу пенсию рассчитываете?
А они-то ждали поздравлений! Оля аж рот открыла от обиды, а Артём тут же вскипел:
— Мы думали, вы нас поддержите! Это же наше счастье!
— Ваше? — я не выдержал. — А мы для вас кто? Бесплатная гостиница? Три года твердим — копите на жильё! А вы… простите, но мы не резиновые.
После ужина — гробовое молчание. Наутро Оля демонстративно хлопала дверьми. Обиделись. На нас! За то, что мы не стали плясать, узнав, что в этой конуре поселится ещё один рёв, ещё одна коляска, ещё одна вечная нехватка денег.
Обсудили с женой. Решили — хватит. Нам за шестьдесят, мы своё отпахали. Им по тридцать — пора наконец взрослеть.
Подошёл к Оле и сказал прямо:
— Дети, мы вас любим. Но если хотите второго ребёнка — растите его в своём жилье. Мы не можем вечно быть вашим «тылом».
В ответ — истерика. Крики, что мы «чёрствые старики», что «нормальные родители так не поступают». А как поступают? Три года кормить, обстирывать, сидеть с внуком и молчать? Нет уж, хватит.
Собрали их чемодан, нашли съёмную однушку у метро. Ушли, хлопнув дверью. А мы остались в нашей хрущёвке. В тишине. С чувством, что поступили правильно, хоть и больно.
Вот и весь урок: иногда, чтобы дети наконец вырослы, их нужно отпустить. Даже если для этого приходится выставить за дверь.
