**Дневник. Чужой человек.**
Сегодня произошло нечто… невозможное. Вернулся с работы, как обычно: заехал во двор своей многоэтажки в спальном районе Новосибирска, поставил «Ладу», открыл багажник, вытащил тяжёлые сумки с продуктами. Только протянул руку к домофону — и вдруг сзади окликнули:
— Илюша? Это ты?!
Обернулся. На скамейке сидел старик — в помятой телогрейке, с седой, спутанной бородой. Взгляд мутный, будто из-под земли выполз. Бродяга? Алкаш? Я нахмурился:
— Вы ко мне?
— Илюш… это же я, Сергей. Твой отец. Неужели не узнал?
Как будто ножом под рёбра. Отец. Тот самый, который свалил тридцать лет назад, когда мне было десять. И вот он тут — сидит, как будто вчера только ушёл.
— Адрес твой мне дала Людмила, подруга твоей мамы… Я узнал, что Наташи нет. Я даже не знал… Боже, как она умирала, а я…
— Где ты был?! — перебил я, и голос дрогнул. — Где ты был, когда мама ночами рыдала? Когда я ей сухари в чай макал, потому что есть нечего было? Когда ты её бил? Ты забыл? Я — нет.
— Да что вспоминать… После с Маринкой тоже несладко было. Сначала весело — гуляли, выпивали, она радовалась, что я к ней ушёл. А потом началось: деньги, скандалы. Своих детей не было, а её дочь меня потом выгнала. Я теперь — пустое место. А помнишь, как я тебя в цирк водил? Как мороженое покупал?..
— Серьёзно?! Думаешь, мороженым всё закроешь? Забыл, как перед уходом последние рубли из маминой шкатулки стащил? Как плюнул ей в лицо, когда она тебя на коленях умоляла остаться? Забыл?! А я — нет!
Рванул дверь подъезда, оставив его на скамейке. Дома Лиза сразу увидела — что-то не так:
— Ты белый как мелкь…
— Отец мой пришёл. Сидит у подъезда — грязный, ободранный. Тридцать лет не было, а теперь вспомнил, что у него сын есть!
— Может, поговоришь?..
— Он мне не отец!
Лиза промолчала. Лёг в постель, но мысли крутились: детский крик, мамин шёпот «потерпи, сынок», хлопок двери…
Через три дня он опять ждал у подъезда. Смотрел робко:
— Илюш… Ты теперь человек, у тебя жизнь… Дай хоть корочки хлеба…
— А где ты был, когда мне на ботинки не хватало? Где был, когда мама с температурой на работу ползла?! Мне никто не помог — и тебе не помогу. Проваливай!
Он опустил голову и ушёл.
А утром — стук в дверь. Девушка в белом халате:
— Вы Илья Сергеевич? Ваш отец в больнице. Его избили — видно, поругался с кем-то. Просил передать: «Больше некому»…
— Какая разница? Он мне чужой.
— Но… он говорил, что у него есть сын, которого он любит… — Она замялась. — Горбольница №4, нефрология…
Лиза слышала всё:
— Сходим? Хотя бы посмотрим…
Через час мы были там. Врач встретил уныло:
— Состояние тяжёлое. Цирроз. Жить осталось… мало.
В палате отец увидел меня — и глаза сразу мокрые.
— Ты пришёл… — Шепот. — Это Лиза? А внуки есть? Хоть бы раз увидеть…
Через день привели дочку. Он смотрел на неё, как на чудо, гладил ручонку, плакал:
— Господи… Вылитая бабушка… Будь счастлива, родная…
А на четвертый день позвал меня:
— Прости, сынок… За всё. За то, что не любил. За то, что маму загубил…
Сжал его руку. Крепко. Без слов. Это и было «прощаю».
Через неделю его не стало. Сам организовал похороны. Похоронил рядом с мамой. Никого не было — только я. Но впервые за много лет стало… тихо.
Я ничего не должен. Но сделал — по совести.
